Mañana: En Celo en Alejandría

Si uno pudiese pedir, hubiese pedido también a Coelho o a Enríquez o a Bruzzone, pero uno nunca tiene exactamente lo que quiere y además está bien, va a estar bien, bien por Burzi, che, y por las noches alejandrinas que siempre están.

Mis amigos mexicanos

Es sábado y va a venir Ulises a tomar unas cervezas, así que arreglo mi habitación, o despejo el escritorio, consigo sillas, un cenicero, dos vasos y el equipo de música. Llega mi amigo y nos encerramos en mi cuarto, con las cervezas y un disco de Ramones. Al rato llama Arturo y Ulises lo invita. Me emociono: voy a estar con los dos creadores del realismo visceralista tomando cerveza en mi habitación. Lima y Belano hablan de mujeres, de poesía, de borracheras. Salimos a las calles frías y conseguimos más cerveza y una petaca de ginebra. Hablamos de dinosaurios y de este juego autista al que la gente se dedica en sus ratos libres llamando literatura. Ellos hablan de sus proyectos y sus viajes y yo los escucho orgulloso, porque son dos amigos además de grandes artistas que hoy se emborrachan conmigo. ¿Por qué serán tan buenos? ¿Talento, dedicación, azar? Un poco de todo, supongo. Nos imagino en veinte años: todos más gordos y pelados pero ellos rechazando invitaciones de congresos europeos y colombianos y yo todavía escribiendo mis tristes crónicas. Subimos a un taxi para ir a una fiesta en las afueras del DF. Voy adelante y veo por el espejo retrovisor como Arturo toma de la petaca y Ulises enciende cigarrillos. Llegamos pero es demasiado tarde, la fiesta terminó y el anfitrión está lavando los platos. Hay un artista paraguayo que escribe bien, se parece a Nietzche y nos convida cerveza. Al rato con Arturo parecen viejos amigos.

El anfitrión es hospitalario pero está cansado, termina de lavar los platos, conversamos de su festival de poesía, digo que podría invitarnos, él dice que puede ser, y nos vamos. Le regalamos el primer número de una revista que solía hacer Arturo. Volvemos en otro taxi. Arturo termina su petaca, le da un beso para bendecirla y la arroja por la ventanilla. Voy otra vez adelante conversando con el taxista del frío y las calles. Me dejan cerca de casa y siguen camino. Cuando están por doblar la esquina Ulises saca la cabeza por la ventanilla y grita ¡abajo los viejos fuentesianos, vivan los real-visceralistas! Mi habitación parece vacía. Leo algunos capítulos de Ravonne, pongo Oktubre y sueño que le hago el amor a un drácula con tacones.

Girondeemos

Abandoné las carambolas por el calambur, los madrigales por los mamboretás, los entreveros por los entretelones, los invertidos por los invertebrados. Dejé la sociabilidad a causa de los sociólogos, de los solitas, de los sodomitas, de los solitarios. No quise saber nada con los prostáticos. Preferí el sublimado a lo sublime. Lo edificante a lo edificado. Mi repulsión hacia los parentescos me hizo eludir los padrinazgos, los padrenuestros. Conjuré las conjuraciones más concomitantes con las conjugaciones conyugales. Fui célibe, con el mismo amor propio con que hubiese sido paraguas. A pesar de mis predilecciones, tuve que distanciarme de los contrabandistas y de los contrabajos; pero intimé, en cambio, con la flagelación, con los flamencos. (Oliverio Girondo, Espantapájaros nº 4, fragmento).

Update: jueves y viernes en El Pacha

La góndola: invité a algunos amigos académicos al Pacha, les gustó mucho, pero lo de Lahe se atrasaba y había hambre, así que empezamos a escuchar a un pibe que analizaba (o descomponía) unos textos de los archivos desclasificados de la cia (¿poesía posmo? parece que la muchachada de puan consumió demasiado derrida, habría que bajar un cambio, panesis y links). Un amigo me comentó que lo grosso fue Pat Morita. Pero la comida árabe, Mia casa, en Cabrera y Ortiz: un golazo de mitad de cancha.

El quinteto se fue del Pacha: día siguiente, más gente, más rimas involuntarias, estuvo bueno pero para mí ninguno mantuvo el nivel de la última vez (habíamos dicho que eso era ultra-dificile). Los momentos que obtuvieron la atención más alta de mi cerebro que ya tenía un par de sustancias: Lolamaar haciendo de española invitada a coleer un texto con Molina; Funes narrando las internas en un equipo de fútbol de provincias (sólido). Alguien dijo que le había parecido demasiado agresivo. Así son los grossos, supongo, agresivos (en su obra, no como otros, comme moi, agresivos al pedo). En fin, pero fue una linda noche más en el Pachamama.

La Góndola volumen V hoy en el Pachamama: no sé lo que quiero pero lo quiero ya

¿Estará bueno? Sólo hay dos modos de averiguarlo (yendo o leyendo mañana el post). De todos modos Lahe es un host simpático, tiene timming y al menos consiguió un proyector + los dibujos de Pat Morita, lo que le va a dar cierto dinamismo.
Además la cerveza sigue estando barata, y mejor que masturbarme en casa antes o después de fumarme un porro viendo Tinelli supongo que es, así que yo voy.
No, posta, la única vez que fui a una lectura con proyector (la alta noche Tamarisco), estuvo muy bueno; el proye suma mucho.

Hapiness is a warm gun: El gran quinteto se despide en el Pachamama

¿Repetirán la alta performance de la última vez? ¿Is that possible? ¿O la mejorarán, algo que es casi imposible? ¿Es cierto que se separan definitivamente? ¿Cuál es John Lennon y cuál Yoko Ono? ¿Es cierto que Funes antes de dedicarse a la literatura era travesti? ¿Habrá anti-doping? ¿Molina además de leer buenos textos les pondrá onda como la última noche? ¿Con qué sorprenderá esta vez Funes, el rey de los performancistas? ¿Logrará Levin otro momento tan sublime, llegando a una armonía cuasi perfecta con su amigo el guitarrista Gorostiza o fue pura suerte? Por lo pronto, habrá guiso de posguerra gratuito, cerveza a precios populares, ambiente amigable, chicos bohemios-intelectuales, chicas lindas hippies-chic, buena ambientación y buenos textos bien leídos. Bastante. So, people, nos vemos ahí.

La presentación de la novela Ravonne en Casa Brandon: si yo fuera tu esclavo te pediría más

(como nadie me mandó fotos -ni Viole ni un tipo que estaba sacándose fotos de sus obras homo-posmo en el hall de Casa Brandon y que también prometió mandarme una que me sacó con Urman, lo más parecido a Urman que encontré en el google es este tipo y un par de Brando, que supo ser su alter ego en un buen relato).

Llegamos, los más adictos y groupies, bien puntuales: Gómez, Pueyrredón y yo. Saludamos a Budassi, Viole Gorodischer, Bruzzone y Vanoli, los Tamariscos, al autor Urman, a la gran Cecchi, y pedimos la primer cerveza. Al fin pude conocer Casa Brandon y, como intuía, me encantó: esa estética gay de colores pasteles, muy arregladito, muy moderno, una mezcla de Burton y Cameron Mitchell. Conversamos de la novela, de libros, Vanoli convidó de su Tom Collins (se lo vió más suelto en el escenario que la última vez) y la gente se fue sumando: Vommaro que vino por un rato porque tenía partido de fútbol, Strassburguer que estaba contento porque había encontrado el primero de Pennac a catorce pesos, Terra y Celia, Skiadaressi y pareja, Incardona, Majo Abad, Kogan Lolamaar (hablamos de su amiga-tocaya Marina), Molteno, Oyola (hablamos de El quinteto, del cierre que hacen mañana, y de la idea de yirar con la banda), amigos de Urman (hablamos de fútbol con Sebastián), Haidu y novia, Parisi y su look catalán, Glenda Vieytes, como siempre, paseó su elegancia por la sala, y justo sobre la hora, llegaron Funes, Shalom, Castelli y Erlan.

Tarde pero seguro empezó la presentación: pasaron el clip-trailer de Ravonne (alto trailer de novela: aplaudimos fuerte), después Violeta agradeció a todos por venir, habló de Tamarisco que era una organización independiente, autogestionada, y agradeció también al circuito de lecturas y de blogs por ayudar a generar todo esto. Después Vanoli contó un poco de la historia de la novela, de la genelogía de la relación con Urman y cómo surgió la idea de publicar a Ravonne, una noche, borrachos, en el colectivo 109. Entonces, dijo Vanoli, comprendí: nosotros tenemos que publicar Ravonne. Aplaudimos. Valeria Undo leyó un encuentro íntimo con Ravonne. Urman con su voz marlonbrandoniana leyó un capítulo de la novela mientras -y después- un amigo de él hizo música posmoderna interviniendo juguetes. Terminó la presentation y llegó lo mejor: el vino.

Le pregunté a Popi (novia de Vanoli) cuál de sus amigas tenía buena letra, me dijo Mana (en su colegio parece que a todas las Marianas les decían Mana) y le pedí que me escriba dos frases en la remera blanca que había traído. Terra me presentó al timido Martínez Daniell (Entropía), el gran autor de Semana, y lo felicité (bueno, ya estaba un poco borracho, dos cervezas + copa de vino, y creo que lo abracé) y, cizañero como siempre, aproveché que Shalom estaba al lado y dije a él no le gustó Semana, Daniell. Shalom trató de defenderse diciendo que no le había gustado tanto como a mí. Traté de mediar y dije que era como Urman: hay gente que lo entiende, y hay gente que no, y para descomprimir el ambiente dije ahí está Vanoli, tu fan número 1 (yo soy el 2). Comenté que Semana me parecía un pennac argentino pero, una vez más, comprendí que fuera del ámbito paszkowskiano muy poca gente lo conoce. Mana terminó de escribirme la remera e puse mi remera preparada que decía 'soy lechero deUrman' y atrás 'yo me emborraché con Urman'. Alguien me preguntó en qué sentido lechero y le dije en el sentido lácteo (y en el sentido cumbiero, claro). La gente de Tamarisco decidió ir a comer pizza a Imperio y, muchos, ya un poco borrachos por el vino y la cerveza, nos sumamos.

En la pizzeria Terra, divertido y verborrágico como siempre, me preguntó cuándo iba a dejar la adolescencia pero, rápido como Billy the kid, le tiré un ¿de qué signo sos, Terra? (esa pregunta anti-científica siempre desacomoda a los intelectuales) y dejamos atrás el tema de mi eterna post-adolescencia (mejor no hablar de ciertas cosas). Hablamos de fútbol, de Perfil, de Incardona, Terra contó que él fue quién bautizó al Quinteto de la muerte, hablamos de conformar nuestro propio grupo, terminamos la fugazzeta y nos fuimos a lo de Urman. Nos sacamos un par de fotos, terminamos el fernet, rompimos algún vaso, y la gente se fue yendo. Con Castelli, Incardona, Funes y Gómez fuimos a Carnal, donde nos encontramos al escritor Alejandro Vilas (amigo de Funes, claro, con quien se dieron un abrazo de un minuto al encontrarse en la primer barra). En Carnal no había nadie así que propusimos Niceto, enfrente. Vilas propuso Nativo, un barcito barato que estaba a la vuelta (barato porque conoce al dueño). Pero ganó Niceto, así que allí fuimos. Gente snob, parásitos sociales, un dj banana que ponía música moderna, la barra demasiado cara pero aún así tomamos algunas cervezas más y un mojito. Hablé con una chica que me dijo que era profesora de gimnasia y me contestó un par de monosílabos a mis preguntas lugarcomunescas (¿venís siempre acá? ¿cuál es tu nombre? a veces parezco un teletubbie), Castelli casi se pelea con un pibe que tenía un pasamontañas en la cara (hice mi buena acción del día, o de la noche) y me lo llevé a mi amigo para la otra punta de la pista (además el otro era bastante más alto), miramos un poco más la pista y nos fuimos, hablamos de trabajos y de mujeres, de que uno de los problemas es que uno siempre quiere un poco más (como de las presentaciones), me dejó cerca de mi casa (cada vez tengo una mayor deuda con este amigo), me leí un par de capítulos de Ravonne y me dormí.

Rep y Urman: dos grandes

El otro día me compré usado Postales (Rep, Planeta) en El Banquete y lo leí de un tirón: grosso. Empecé a leer Ravonne, de Urman: grosso II. Cabezas freakeadas, cabezas rampantes, que piensan de costado, oblicuas, diferentes, anti-televisivas, anarcos anti-todo: machetazos existencialistas, mis pequeños punk.

"Pasan las horas. Candelaria llega a niveles de agresividad físico respecto a sus maquilladoras. Enciende cigarrillos que a las tres o cuatro pitadas apaga, o entrega a medio fumar y después olvida. Todos en el estudio mayor van con un cigarrillo de Candelaria en la mano: camarógrafos, asistentes de piso, microfonistas, en algún momento un niño sostuvo uno que pronto le fue retirado.

Es el cumpleaños de una de las asistentes, que no le dijo nada a nadie. No encontró lugar en el desorden provocado por Candelaria y tiene irritados los ojos a causa del humo y de su alergia. Antes de que termine el día va a salir del estudio llorando y se va a ir a su casa. No va a volver: Esa noche dirá que no aguantó más, y sus amigas dirán salud y feliz cumpleaños y dirán justo el día de tu cumpleaños y para adentro pensará pobre piba, qué frágil. Pero en el estudio mayor a nadie le preocupa todo esto, que ni siquiera sucedió."

(Ravonne, Urman, p. 33, ed. Tamarisco).

Todo llega: Urman y Tamarisco publican su primer novela

Amiguitos, amiguitas, mañana es el gran día: en Casa Brandon a las ocho presenta su primer libro mi escritor preferido (argentino y vivo), el gran Julián Urman. Va a estar bueno: habrá enanos strippers, drogas de caracú sintético importadas de Kenya, travestis amigos de la casa, el dealer de Fogwill va a leer unos haikus, alguien hará su gracia (elogiará con palabras finas la obra del autor de la casa), Urman travestido mostrará el trailer de Ravonne, alguien hará música interviniendo juguetes, habrá vino, nos emborracharemos y, al menos por un ratito (un par de horas y pico), seremos hapiness.

Ah, me olvidaba: menores de 12 y mayores de 80 años (con autorización de sus padres o hijos, respectivamente), y con ganas de pasarla bien: canilla libre de orgasmo de pitufo!

Hasta mañana, chuletas queridas!

El partido de la semana: Sociólogos vs. Escritores/bloggers (+ cierre de monolingua y diario-de-un-neurótico)

(en la foto Funes y un amigo, en la adolescencia deportiva)

Pintaba fácil para los sociólogos pero los escritores mostraron que algo sabían de fútbol: Funes volvió a ser contundente en el arco, Tomas, con su look de intelectual francés-palermitano, sorprendió con su destreza -letal desde los tiros a media distancia-, Llach ordenó el medio campo y se mostró rápido y preciso en el área chica. Incardona siguió buscando su pasado de gran jugador (lo encontró por momentos) y Funes, como siempre, anduvo mucho mejor en el arco que como delantero. Linne trató de generar espacios arriba, convirtió algunos goles, se comió muchos, criticó a sus compañeros sociólogos y no ayudó casi nada con la marca. El resto, parejito. Los sociólogos por suerte tenían a Andrés, que se ve que no consume muchas drogas (malas, al menos), y que es bastante deportista, porque marcó la diferencia, no sabemos qué hacía (amigo de amigo de Funes: eso da infinitas posibilidades, desde jugador de handball hasta horticultor, ingeniero, químico, etc.). Los escritores estuvieron una parte importante del partido arriba, pero al final se impuso la solvencia del cacique Andrés y lo dimos vuelta. Resultado: 15-13 (o algo así: bueno, ganamos por dos).

Sociólogos:

Dematine 7

Díaz Froio 7

Linne 7

Martín 6

Andrés 9

Escritores/bloggers:

Funes 7

De Ambrosio 6

Incardona 7

Llach 8

Tomas 8

Figuras/goleadores del partido: Llach-Tomas-Andrés.

Después fuimos a comer unas empanadas por Retiro, en plan popular, con cerveza y mirinda. Hablamos sobre mujeres, televisión, Los Mudos, blogs, los precios, empanadas, no recuerdo sobre qué más y Llach contó que cerró su blog. No soy habitúe de Monolingua pero de todos modos me entristeció la noticia: se pierde uno de los más importantes referentes bloggers. Además, al otro día, entro a la web y veo que Elemental-diario de un neurótico también se retira hasta nuevo aviso. A veces lo pienso. Tal vez los blogs no sean el futuro, puede que sólo sean una moda pasajera. En fin, por lo pronto, tratar de controlar la adicción tendenciosa y no perder demasiado tiempo bloggeando (que suena parecido a flojeando). Lo bueno: además de la socialización, y cierta discusión, y ciertas lecturas, me gusta enterarme -por los blogs, sino por dónde- de la agenda de lecturas que hay en la ciudad.

La felicidad dura una hora y pico

Una parte importante de mis pequeños momentos de felicidad está asociado a mi mp4 (que en realidad funciona como mp3 y, como la felicidad, es china y bastante breve: la batería dura a lo sumo -como cuando pegas onda con una minita copada o con un dealer que se levantó altruista- una hora y pico).

Pero la felicidad, invariablemente, dura, como máximo, una hora y pico.

Lo mejor de la previa del sábado; una charla o un partidito de truco que se pone interesante.

Las películas en general también duran hora y pico (otros de mis más fieles y salvadores momentos de felicidad). Cuando estás peleando la promoción (y el puto mp4 se quedó sin batería, y hace demasiado frío para salir), una peli, o una sentada de lectura (que suele durar hora y pico), siempre te reconcilian un poco con el contexto, con tu mirada torcida y el mundo demasiado estrecho. Focaliza. Perspectiviza. Como los amigos; como el porro.

Las charlas telefónicas con los amigos nunca duran tanto, ni siquiera si las sumás a todas (ya sabemos, los varones debemos ser parcos, recios y gauchitos); pero las chicas supongo que se acercan más, en sus sesiones telefónicas, a la hora y pico.

Un buen polvo en general no dura tanto, pero muchas veces entre que tomás algo, te desvestís, te vestís, suele pasar una hora y pico.

Un café o mate o cerveza con alguien copado entre la vorágine fetichista de la ciudad muchas veces dura una hora y pico.

Un asado; una buena comida; el efecto de un par de drogas.

El partido de fútbol de hoy que organiza el cacique Funes; la presentación de Ravonne, pasado mañana, supongo que promediarán la hora y pico.

Sonó Placebo, Strokes, Floyd, Pequeña orquesta, y ahora suena When I'm sixty four. Voy como diez canciones randomizándome los oídos.

Sonrío.

Me queda media hora y pico.

Un poema del neuquino Jaramillo

Entro al blog de Tamarisco, no postearon nada: deben estar preparando todo para la presentación de 'Ravonne' (o cenando y tomando algo con amigos, como toda la gente sana y social). En los links veo El chico de Neuquen. Buen blog, a veces un poco psicobolche, pero tiene poemas power, como este:

El próximo negocio

Vamos a ver qué está haciendo
la juventud de Buenos Aires
perdida en la sintaxis, las comas
saliendo del nidito a la mañana
una fama por cosechar, ahí
pasando nomás la granja
Acassuso o Balvanera
los polluelos del mago Gelblung
los boludos de Sociales
miran el río, la calle
tiemblan
Y la noche es igual que el día
el traductor lo sabe
metido en un tubo ve
una columna gorda
humo blanco
casi un Papa
“Nueva estrella”, dice
se reclina en el pupitre
la usina trabaja, fabrica
grasa y una renta mezquina.
Un aparato eficiente
silencioso
tirado a la basura
por una exégesis imposible.
¿De qué color es
el ramo de tu miseria,
mientras la calle se puebla
de lagartos que miran fijo
el hueco de tu alma?
Mañana tal vez despiertes
con uno de esos bichos
prendido a tus cervicales
vendrá SAME, habrá prensa
dormirás el sueño de los héroes
en la cama de un hospicio
Lo más seguro es que
una tarde cualquiera
despiertes solo, y sin ayuda
deberás morder el catéter
y esa rabia
que no suelta
es la arena remota del Río, que te llama
Convendrá ser ostra, quizá
congrio
nunca sábalo
¡La poepolítica
(que tanto nos importa)!
O rayo de mujer
en un shopping
donde llueven cometas
y confundimos todo.
El día en que la tristeza
se ponga de moda
-y ardan los gimnasios,
los carteles
y se fugue la chapa pintada
de tu marca personal-
el aire tendrá el calor
de lo vivo que se cuece.
Los versos desbocados
vendrán a ajustar las cuentas:
es la poesía
que se escapa
de tu cara.

(http://www.polvoraychimangos.blogspot.com/)

Día del amigo + Lola Copacabana

Me dije que no iba a postear nada hoy porque no tengo nada para decir, ya fue, maldita adicción de mierda (las reemplazo, me pasé los últimos años jugando al ajedrez de mierda en yahoo con otros o más pelotudos terribles, antes mirando películas de mierda, antes tenis, antes fútbol, antes o después fui adicto al cable) y ahora los blogs de mierda, me consuelo diciendo que son mejores que ver tv pero... la vida pasa por afuera y...

en fin, y entro al blog de Grillo que linkea la nota a En Celo de la Rolling Stone, y leo la nota y después está al lado el cap 1 del libro de la famosa Lola Copacabana (a ver qué onda...). Mientras mi viejo prepara todo para irse con su novia a Chascomús. Da vueltas, se pone obsesivo, odio cuando se pone así, ya sabía, no tenía qué haber venido acá, por qué no tengo banda ancha en casa, por qué no tengo un trabajo fijo con banda ancha o que haga que me cueste menos ir a cibers... qué ves?, pregunta papá. Le explico: el blog de una chica que cuenta su vida: novio (estudiante de cine, supongo, de San Isidro o algo así), hija, estudia derecho, veintipico de años. Por fin se va el padre y me quedo solo (gracias, Dios) y al rato sonido de sms y me encuentro rezando 'por favor que no sea papá' varias veces y por suerte es un amigo, feliz día del amigo, J, dice, lo llamo pero da ocupado (mierda, te sentís solo, eh, puto, parezco una puta de sesenta -o travesti de cuarenta- que recibió una llamada perdida porque se estaba depilando en el baño), le contesto mensajito, le pregunto qué hace hoy, nada, vos?, nada. No pienso mandar mail en cadena de feliz día pero bueno, amigos/as, feliz día, ya saben, soy un iceberg pero los quiero mucho, son una parte very important, etc., bla bla bla.

El blog de JustLola, debo reconocer, está bastante bien, por momentos es cursi, por momentos muy snob, a veces algo facho, efectista, pero hay que reconocer que, pese a ser una perra (o en parte por eso), escribe bien (y a veces lo demuestra), y entonces es potente y te genera cierta adicción. Entendió un par de cosas, supongo (post cortitos, habilidad para los títulos -que suelen ser en inglés, pero, hay que reconocer, quedan bastante cool-, ritmo, no aburrir, consumos culturales interesantes, honestidad, buenas fotos, cierta lucidez, yo qué sé: funciona, y está claramente muy por sobre la media de los blogs que en general son bastante chotos y aburridos).

Anyway, un post de la susodicha (que está bastante buena, algo que es probable que le sume un par de ventas ahora que es librito de Sudamericana).

Por ejemplo

(justlola.blogspot.com)

ODIO la época de parciales

ODIO hablar con Ms. O’F por msn y me diga que se fue de compras y se compro “de todo”

ODIO a la gente estúpida que te dice que cuentes con ella y después te apaga el celular

ODIO que después te diga que se quedó sin bateria

ODIO el dolor de hígado

ODIO a toda la gente que me crucé hoy por la calle

ODIO a toda la gente

ODIO a la gente que no odia a nadie

ODIO a la gente que odia a todo el mundo

ODIO al tipo que se copió de mi maniobra y fue más rápido y me ROBÓ como un HIJODEPUTA MALPARIDO el teléfono público que yo había visto primera

ODIO a la gente a quien el mundo no le es hostil

ODIO a los hijosdeputa OPTIMISTAS que andan dando vueltas por el mundo como si fuera una calesita

ODIO a las madres del jardín

ODIO que la forra esta venga y me obligue a hacer su trabajo por ella

ODIO que hayan cambiado la fecha del parcial de familia

ODIO sentir la panza llena de porquerías que me hacen doler

ODIO a la gente resentida hijademilputas enfermadelorto hipócritademierda cochinamentirosa que envidia todo lo que tengo y no puede ni siquiera admitírselo a sí misma y por ende me maltrata dismulada pero tan tan torpemente y ya vas a ver forrita

ODIO a todos los estudiantes que no sean yo

ODIO esta mierda hormonal o lo que sea que me esté pasando

ODIO a todo el mundo que haya visto la película esa de mierda que les preguntás y ni siquiera te dicen de qué es

ODIO los encendedores pelotudos que me queman las pestañas de mi ojo derecho

ODIO ser capaz de atragantarme con un trago de agua y terminar escupiéndomelo todo encima como una infradotada

ODIO tener que ir a depilarme

ODIO a toda la gente que me dijo “feliz día de la primavera”

ODIO a todos los librianos hijosdeputa que me hacen romperme el coco pensando en sus putos regalos de cumpleaños

ODIO a todos los abogados del MUNDO Y MUCHAS COSAS MÁS.

y otro post de la chica Copacabana, ya que estoy:

Mientras mi hija deja la película en el "quick drop" redacto una lista mental de cosas lo suficientemente motivantes-- licuados de frutilla, boggles supreme, un viaje a lo desconocido, libros nuevos, stickers, una bolsa de agua caliente con un pescadito adentro para mi espalda dolorida. En ningún lado aparece "una lista de cosas", estimulantes o no, así que enseguida me aburro y después aprieto el acelerador pensando en un item relacionado a la creatividad, pero qué cosa, y será por eso que esta pausa y la chatura de los últimos tiempos y que esté esperando ya faltan dos semanas, para que me maltraten y los odie y los ame y me someta y los lea y me enoje y me aburra y no me vaya, encerrada kàrmica cuantos años de mi vida pasaré encerrada en las aulas de esta nueva, aquella vieja, o alguna otra facultad.

For the time being I'm not sleeping, I'm not dreaming, I'm not sad, I'm resting my motherfucking head. So. Thank you very much.

Otra noche con Los Mudos

Primero lee Rozenblit un texto demasiado largo (con una explicación inicial del texto, improvisada, también demasiado larga). Después la cosa mejora: Masako Itoh hace stand up sobre cómo es ser hija de japoneses en Argentina. Muy gracioso y mucho timming. Contundente. Después cierra Pandolfini: grosso, uno a seguir. Un relato (cap de una novela) con muchos personajes, desde un Nietzche que habla en paraguayo, hasta el niño milagroso que al agarrar las manos de Perón es tomado por su espíritu y empieza a hablar de justicia social , etc.

Gran performance la de Pandolfelli, además de con un texto muy imaginativo y punk, alto nivel actoral haciendo todos los personajes, desde la reencarnación paraguaya de Nietzche, pasando por el cantante de cumbia misógino, hasta el General Perón (que al final dice: ah, les manda saludos Rucci!). Y en el medio, entre esa resistencia de abajo, ese grupo de locos miserables que tratan de pelear contra los poderes hegemónicos mientras toman fernet, el complot de vibraphone que creó un nuevo dispositivo, un chip que te metés en el orto, se conecta con tu cerebro y hablás desde ahí. Pero es una trampa y ya la mitad de la población de Buenos Aires se ha vuelto zombies y hay que salvarlos. En fin, un fabuloso viaje de ácido por el conurbano (¿la novela que quisiéramos escribir muchos?). No sé si era un chiste, pero míster Pandolfelli (30) dijo que la novela salía por Sudamericana y los cuentos por editorial funesiana. Con Funes comentamos lo paradójico de que alguien que se define como músico (Pandolfelli) haya hecho la mejor lectura de los últimos tiempos (o de las mejores de todas).
Después la gente se fue yendo, llegó la novia de Pandolfelli a decirle que se quería ir, él tuvo la gentileza de presentarme a su linda novia y dijo... te presento a Matías Lahe... no, estaba al lado mío pero yo no soy... ah, no... no, bueno. Pero después si fui Lahe, porque me había dejado su número para el sorteo, que en este caso son frases ("por culpa de Linne Telerman volvió a la merca", había escrito), pero como se fue, gané yo. Lo malo es que justo que gano algo -que además no estaba predestinada para mí-, me gané el disco de Clapton, pero bueno, algo es algo.

Después siguieron saliendo las cervezas (pagué algunas), aparecieron Luciérnagaa con su amiga Bárbara (chicas de Artes), apareció Carina (Chabat), apareció Rodríguez (Carne argentina), dijo que vayamos a la próxima lectura de Carne argentina que va a estar buena, que Carne está hace cinco años, antes que Alejandría, yo, con la impunidad idiota que da el alcohol, me propuse para leer en Carne pero Rodríguez dijo que primero vaya como espectador (me pareció bastante correcto así que no dije más nada, salvo eso, 'correcto'). Apareció algo de fumar. Chabat quiso convencer a Levin de que tenía mucho para dar y de que abra un taller de escritura (suerte que no lo convenció). Dijo que Laiseca la sentó en su primer clase con una Isenbeck tibia y le dijo hasta que no la terminás no te vas. Lo malo, agregó, es que no se acuerda los nombres ni las caras.

Levine dijo que él al menos se acordaba de las caras. Le pregunté, ya que estaba, que le parecía la revista de Raymond, Pipi Cucú. Dijo que le encantaba, pero que nunca la había leído. Luciernagaa habló de su proyecto de lecturas de dramaturgia joven. Hablamos de la alta novela de Urman que saca Tamarisco y la presentan este miércoles en Casa Brandon. Chabat contó que estaba cosiendo a mano su primer libro de poesía y le dije que al menos iba a ser la mejor costurera entre las poetas jóvenes, pero (chica rápida e inteligente) se defendió con un par de reveses que me dejó sentado en el piso (cosas que pasan). Me quedé sin aire, lo miré al Coco, y pedí el cambio. Rodríguez (que en un punto de la noche se transformó en una mezcla de Dolina y Timothy Leary) trató de interpretar la mirada oscura de Luciernagaa, conversamos sobre el espíritu único que aún mantiene Almagro, sobre lecturas, y nos fuimos a casa, tomé un taxi con Rodríguez hacia la zona norte, me bajé en Villa Urquiza aportando mis miserables dos pesos (!) + un cigarrillo y me fumé el último que me quedaba antes de dormirme, pensando en lo que había aprendido esa noche (no llegué a nada claro con ese pensamiento, pero algo retumbaba en mi interior, además, al menos, sabía que la había pasado bien).

Primicia: el blog de los hijos de Hebe!

Adivinen qué? Me encontré en un barcito muy moderno llamado coloquialmente 'Anchorena' a los gemelos de Hebe: Coco y Nené. De puta madre! Nos la pasamos fenómeno, chaval. Era un lugarcete rarete, esos llamados swingers, yo estaba solo, pero me invitaron a un cuartico y nos la pasamos de reputísima madre! Casi casi como si fuésemos trillizos. Y saben lo mejor? Adivinen! Sí, son chefs y tienen blog! De nada por el dato, boys. Acá les cito un post -imperdible- de su atrapante interfaz:

"Una historieta premonitoria que encontré en un blog amigo. Imperdible!
Atención, atención! la próxima vez que alguien quiera combinar huevos con harina, o lechugas con tomates, o pescados con salsa de soya… o intentar en casa ese plato que probamos en un restaurant.. tal vez se pueda convertir en un “pirata culinario”.
Nos enteramos, por el Blog de Georg Greve (Presidente de FSFE) que alguien tuvo la brillante idea de pedir reconocimento “tipo copyright” sobre sus recetas de cocina."

Pequeña teoría del blog (y un par de fotos caprichosas... image google: new adiction)

Buceando en el blog del gran Prats, encontré este gran comment:

betina dijo...
tomando el contrapunto que se arma entre tu visión (comunicación) y la de ella (masturbación), ¿tener un blog sería algo así como masturbarse para un público de voyeurs (con derecho a participar un poco)?

Radicheta, orégano, pepino y ensalada de frutas

Blogueando (ahora entiendo mejor el horrible chiste 'webeando') encuentro un blog distinto, o muy parecido al mío (fondo negro, soledad, alguna droga, algún chiste, alguna foto) y me enamoro. Suerte que es de una chica (menos complicaciones sociales: me muevo en un mundillo progre pero no tanto). Me leo casi todos los posts. Idealizo: es perfecta, the dream of my girls (tengo que practicar inglés, quise decir the girl of my dreams, quizás fue un fallido, quién sabe), debe ser como las chicas del cuento de Mairal pero además super inteligente (¿y qué haría entonces con alguien como yo? Bueno, en eso consiste idealizar, supongo). Voy a la página dirty que recomienda un amigo escritor/editor.




Vuelvo al blog. Además, el personaje -o la autora- del blog sale con alguien que se llama como yo. Es como un flash-forward imposible y hermoso (quizás todo sea culpa de la Cepita vencida que me tomé). Es de esas personas con las que te da ganas de poner un disco (Doors, maybe) y fumarte un porro. Todo bien. Estoy por terminar de leer todos los post hata que leo uno donde dice: fui a arengar a la gente para que voten a la renovación, porque eran las internas (?!). Pienso que es irónico. Después pienso que será de algún partido de izquierda. Entro a uno de sus links (dime cuáles son tus links y te diré quién eres) y veo una foto de Jauretche, y la palabra Forja, y después creo que hay alguna imagen de Lavagna o algo así y entonces lo comprendo: ¡es militante de la UCR!. The dream is over, como dijo Martín. Stamo tutti fuori, como dijo Squillari. The rest is silence, como dijo Willy. Bueno, nadie es perfecto (además mejor, así no idealizo en vano y vuelvo de una al porno: no te da demasiado pero nunca te defrauda). Igual el blog está bueno, lo linkée.

Mi hermana viene a casa a atender pacientes. Se prepara una ensalada y me convida. Le cuento que tengo blog pero que no le diga ni a papá ni a mamá. Unas noches después llama a casa (¿bajo el efecto de alguna sustancia?) y le pregunta a mi vieja cómo es mi dirección de blog. En la cena mamá me pregunta: ¿así que tenés blog? Me contó tu hermana. Eh, sí, pero es algo entre amigos, compañeros... para amigos... hablamos de fútbol... esas cosas. ¿Y se puede ver? ¿Es público?, pregunta la pareja de mi madre. Eh, sí, pero es algo entre pares... (mantengamos los espacios propios, las distancias, muchachos, pienso, y le pido a mamá que me pase el queso rallado).

Me deprimo un touch (justo lo necesario para necesitar una dosis de energía audioviual). Voy al video. Veo muchas tapas de pelis buenas pero me decido por una que dicen que está buena (salieron varias notas en varios suplementos culturales, además la anterior, Hedwig & the angry inch, que tampoco vi, pero que también estuvo en el Bafici, tuvo muy buenas críticas). Es domingo y en casa (y en el mundo, en general) todos nos deprimimos. Mamá hace ensalada de frutas y yo me masturbo en el cuartito de arriba. Después dice que a comer y bajo: otra vez ensalada. ¿Hay carne? Sí, en el microondas. Joya. Le comento que alquilé Shortbus, de John Cameron Mitchell, que está muy buena, pero que tiene algunas escenas fuertes. ¿Fuertes? Sí, sexo gay explícito, esas cosas. A esta altura..., dice, y me quedo un poco más tranquilo.

La película, como decían los artículos periodísticos, tiene un gran comienzo: muchos jóvenes teniendo sexo de distintas maneras en diferentes partes de New York. Y después es interesante, se parece un poco a En celo, en cuanto al abanico de diversidad sexual posible que muestra. Y da unas ganas terribles de pasar al menos una temporadita en NY.

Algunas escenas de sexo 'fuerte' de la antología de cuentos en "En Celo"

Escenas fuertes (y de las preferidas, claro) de En Celo (ed. Sudamericana, 2007, selección de Grillo Trubba):


"Él gimotea de ansiedad. Sabe que se acerca el momento más álgido del encuentro. Cuando la merca baje como arena por una clepsidra, ella lo obligará a abrir su maletín profesional y a operar alguno de los chiches que cada semana, en función del anterior encuentro, han de variar. Semanas antes El Oso ha preparado el caño de un metegol con la cabecita de una muñeca antigua y calva clavada en un extremo, el brazo de un enano de jardín para arañarle la espalda, y el esperpéntico sacacorchos vaginal que enchufado a 110-240 V succiona, según El Oso, migrañas femeninas." (O. Coelho, Ojo de pez, p. 97).

"Encontró a Marco en un cine. Un hombre arrodillado le chupaba la pija y Marco se mordía los labios. Casi se lo chocó, tan oscura estaba la sala. No dejó que la viera. Alguien le dijo, en voz bien alta, "qué hacés acá, concha", pero lo ignoró. Eso era normal. Tenía que quedarse en silencio, pasar desapercibida para no molestar, pero no podía callarse cuando veía a Marco hundiendo la boca del hombre sobre su pelvis para que la pija le bajara por la garganta." (Enríquez, Entre hombres, p. 42).












"Los puesteros de la noche nos miran, se excitan y se pajean. Vengan que para ustedes también hay, les grito. Pateo para todos lados, juego en todas las posiciones y tiro la pelota, dale que voy al frente, con vos y el brillo de tus ojos, hijito mío, dulce mariposa mojada por la lluvia. Dale, para mí el amor no tiene machos ni vencedores, ni culos rotos ni pichas marimachas." (Paraguayito de mi corazón, Cucurto, p. 64).








"En esos escenarios aparecen, tremendas, levantándose apenas el vestido de algodón, dejando sobresalir los cachetes redondísimos del culo, porque son tan nuevas, tan esféricas. Y parecen tan suaves y ariscas a la vez, que habría que acercárseles despacio para que no se espanten. Pero están solas o con una amiga, o quizás alguna posando delante del novio. Pero casi todas solas como invitándote, mostrando cómo les queda esa mini tan corta o su jean preferido, sin nada más, tapándose las tetas sólo con los brazos, las tetas rebalsando por los antebrazos, esa foto sacada para registrar ese día en que se sienten flacas y divinas." (Mairal, Coger en castellano, p. 203).





"Una vez estuve en Misiones. Los mosquitos eran grandes y vidriosos. Te perforaban la piel con una indiferencia grosera. Después, a rascarse las ronchas hasta que salga sangre

-Es una ciudad de mierda, pero la gente es más liberada que acá -decía ella.



Un día me mordió, me hizo doler y después fue hasta la heladera y trajo un pedazo de hielo. Me contó que había visto una película donde la prostituta le metía un pedazo de hielo en el culo a un cliente." (Terranova, Me das miedo, Lucía, p. 15).




"Para mí que la rubia quiere. Sí, porque cuando yo ya me estaba yendo dijo el otro es más grande, sabe más, y también dijo que yo soy tan... Iba a decir lindo pero dijo así, vos sos tan... O sea que la guacha quiere. Y vos viste lo que es ese lomo virgen, lo adobás y le damos vuelta y vuelta, purrete la poma, en la pileta, en el jacuzzi, en la pieza, sí, los tres a los saltos en la cama saltando de alegría con todos los peluches que le regala el novio." (Bruzzone, Barrefondo, p. 188).


"Se destapó entero y se me reveló. Divina. Planetaria. Pensé que se había abierto un agujero en la chapa, que la luna brillaba como un reflector. Me dieron ganas de arrastrarme hasta abajo y comulgar. Arrodillarme y pagar por todos mis pecados hasta ser perdonada. Tragármelo todo y después abrir mi boca como un volcán hasta tragarme a mí, darme vuelta los labios hasta tragar mi cabeza y después de mí el cuarto y atrás del cuarto el universo y que ahí sí, se terminara el mundo." (Moret, Platero y yo, p. 156).

Fede en EE.UU. (2): work & house

ola a todos... ya me extraniaban??? listos para gastar 20 min de su tiempo leyendo las biblias que mando??? bueno aca voy...

el domingo pasado volvimos a ir a la playa con baluga... hicimos el cuento del cieguito pero no voy a contar mas detalles porque me obligaron a quedarme sentado todo el dia al lado del perro mientras ellos jugaban al voley playero... ni al agua me meti (porque era ciego). asique nunca mas...

lo importante es que el lunes finalmente nos mudamos...
la casa es re linda...cocina, un banio, un living, un patio... en fin... todo uno... yo duermo en el living en una cama que queremos disfrazar de sillon pero n da ni a palos... no queda nada lindo pero bueno... el corazon es grande...

aaaaaaaa...les cuento... el mismo dia que nos mudamos encontrams una cama matrimonial tirada en la calle y nos la trajimos... con colchon y todo hay que arreglarla un poco pero ya me voy a encargar...


el miercoles pasado (4 de julio) empecea laburar en la barra de un boliche que se llama la tortuga... consegui que me tomen una prueba gracias a mi terrible experiencia como barman en bs as (por si alguno no lo sabe no preparo ni fernet, pero ellos no lo sabian asi que... ) si me iba bien quedaba en la barra y sino bueno... gracias. la cuestion es que hice todo mal... cero cero cero... yo habia estudiado un poquito de los libros... pero como en todo, la practica es loque uenta... por empezar no entendia una mierda loque me pedian nose... la musica al palo, borrachos que hablaban en monosilabos y pedian cosas que no sabia ni para donde mirar... cuando me daba cuenta ue lo unico que podia hacer era destapar cervezas dije... hermano, nos hundimos... asique me puse en papel de barman con onda solo para notrabajar.. entonces bailaba... agitaba a la gente no se... estaba imparable... despues me fui aflojando le perdi un poco el panico inicial y termine haciendo mas de 15 tragos... bah... 14... uno me lo devolvieron en la cara porque segun el puto esa era discasting (estoy aprendiendo a hablar, no a escribir)... en fin ... me salve porue el jefe de la barra es un ecuatoriano muy copado pero esta muy triste (problemas familiares) el chabon me ayudo un monton y cada dos minutos se tomaba un shot porque segun el era lo unico ue lo hacia olvidar asique charlamos una banda... y nos hicimos como amigotes (el tercer barman estaba re celoso porque se daba cuenta que era un inutil que me estaba chamuyando al jefe) en fin... el ecuatoriano hablo con el duenio y le dijo que anduve muy bien... asique creo que voy a laburar ahi solo los domingos hasta que agarre un poco mas de cancha... todavia no se muy bien... veremos

otra mejor que esa es que ayer me llamaron para labuar en un restaurante. no me dijeron de que ni cuanto gano ni nada... solo se que tengo que ir hoy a las 5 pm con camisa y pantalon y que alla me daban el resto del uniforme... yo dije que era barman o mozo asique quizashoy me espere otra nueva y estresante situacion. lo bueno es que me queda a 5 cuadras de casa.

bueno... no se que mas contarles... esta semana hubo mucho quilombo y trabajo con lo de la mudanza asique no hicimos muchas coas copadas... mas que nada limpiar acomodar comprar cosas y bueno .... a si si si si... jajjajaja fui a ver transformers!!! porqe era medio tarde y solo habia2 opciones... esa o los 4 fantasticos... y como mi infancia estaba muy marcada por los autobots elegimos esa... ademas era en pantalla i max... dicen que es una pantalla gigante.. media redondeada... no se... pitaba una buena experiencia sensorial... pero no. entramos a la sala y evidentemente nos equivocamos porque era como una tele grande nomas... la pelicula un bodrio de 3 horas mi hermana directamente se acosto a lo largo de 3 butacas a la media hora yo dormitaba y cada tanto medespertaba alguna explosion (eso sí, tienen muy buenos sonidos las salas acá) maaaaaaaaaaaalíiiiiiisima... no da ni para comer pochoclo... creo que te caerian mal... en fin... no creo que ninguno la haya anotado en su lista de peliculas pendientes.. pero por las dudas les advierto...

bueno, creo que nada mas...
saludos,

Una noche más en el Pachamama (descubriendo la potencia de Alejandro Rubio)

Voy el jueves al Pachamama. Converso rn la barra con Funes y Raymond. Les propongo que hagan una noche de duelo textual: El quinteto de la muerte vs. El terceto de la suerte. Sonríen. Raymond dice que tienen que entrenar bastante. Llega Luciérnaga, conversamos. Empiezan las lecturas de poesía. Me levanté a las doce pero tengo sueño. Hasta que llega Alejandro Rubio y me despierta con un par de cachetazos. Al subir al escenario dice: bueno, se supone que siendo el último tengo que superar al resto, sonríe, y lo hace. Después, mientras voy al baño a descargar cerveza acumulada en la vejiga y a tomar merca imaginaria en forma de potentes versos Rubios, le digo al poeta: sólido. El dice: ¡¿sólido?!, me voy a la sala B, junto al baño, donde Materyn y sus amigos conversan. Después llega Prats, Gómez, Benson, Pueyrredón y Skiadaressis y tomamos un par de cervezas más. Debería haber comido más que medio choripan. Después por suerte me llevan al barrio en el Gómez-móvil y es una noche más, con el recuerdo de las machetazos de Rubio en el paladar, retumbando en el cerebelo.

Birmania
(Alejandro Rubio, fragmento)

Una línea blanca que divide.
Una sola línea que marca el límite
entre el cansancio y la vitalidad.
La cruzás. Y ella te cruza.
Te cruza la nariz y la cabeza.
Y te la divide en dos.
Y una línea más en cuatro.
Y otra más en ocho. Dieciséis.
Treinta y dos. Los pedazos se van cayendo.
Y vos duro
como si nada.
Consejo Publicitario Argentino.
Acción privada para el Bien Público.
Una línea entre las seis de la tarde de ayer
y el momento ideal que se acaricia en la masturbación
repetida de la mente que se bate en una coctelera
en días iguales en una casa con terraza.
Una línea entre Maradó
y el marsupial que como loco agita la camiseta
en el balcón, entre geranios y margaritas, restos
de una antología argentina del siglo veinte que no vendió
ni cien ejemplares. Una línea de espuma,
una línea de ceniza entre los que van a comprar CDs a Tower
y el adicto sin remedio a los programas de bailanta con mensaje humanista.
Manoteaste el atado vacío y bajaste a pedirle uno a tu hermano odontólogo.
Tu hermano te dice que no tiene, que está ahorrando para comprar el torno.
En el pasillo te cruzás con tu padre, que ante el fracaso de la patria socialista
dejó que sus hijos elaboraran sus propias estrategias
de salvación personal en el mundo globalizado: uno
se fue a dar clases de tango a Parí, otro abandonó una etapa adolescente
de alcohol y rock pesado para sumirse en la fantasía del profesional con ingresos superiores
a los cuatro mil dólares mensuales, otra se casó y se la pasa haciendo cursos, otro
vaciló entre el budismo y el lumpenaje autoconciente para estancarse en una dolce vita
acechada por las moscas, pesada como melaza.