Go, Tiger!

De la mano del fútbol, los libros y los amigos, empiezo a acomodarme. La vida en las grandes ciudades no es tan terrible. Sólo hay que evitar los congestionamientos, andar mucho en bicicleta y cada tanto escaparse al Tigre. Un muelle, un perro-marlboro, chicas tomando cerveza Corona con limón y algunos amigos. Despedida de soltera de una. Todo parece perfecto. Pero ellas son mayores y más independientes, nosotros demasiado lacanianos. Hablo demasiado. Soy el chill out de la verborragia. A una, la más agresiva, le pregunto: disculpá, ¿vos sos lesbiana? No. La que se casa comenta que una vez, hace unos años, fue a un hotel con un pibe y cuando vio su diminuto miembro le dijo: disculpá, ¿con eso vas a cogerme? Llevame a casa. Largo debate de género. Otra: compra regalos para la novia de su padre. Le lleva hebillitas. Cuando la ve recuerda que está haciendo quimioterapia y por ende está pelada. Mi error y el de un amigo es analizar desde el psicoanálisis algunas obviedades sin importancia (en una cancha muy hostil a las interpretaciones vienesas/francesas/villafreudianas). En fin, pero tomamos gin Beefeater con tónica y mucho hielo. Desnudos en el río. Las chicas ya se fueron hace rato, pero no importa.