El Gran Lamberti

(espero que cuando vuelva Funes de Córdoba queden ejemplares de Lamberti porque me gustaría comprar uno... cuando venza a la maldita afip y logre que mis diversos -¿dos?- empleadores me paguen)


Ahora sí, Lamberti:

Poemas

Del libro “Crash Dammies”. Inédito.


Ortopedia para los pies. Para las piernas.
Para el cuello. Para los dientes. Ortopedia
para corregir malformaciones. Para los esguinces, para
las quebraduras:
ortopedia, vendajes, ortodoncia.

Acero reemplaza
hueso. Titanio
reemplaza hueso. Vidrio reemplaza
la bolita mojada del ojo.

.................................................................................


Quedan:

Uno: el índice oprimiendo
los botones del control remoto. Dos: una vejiga
que se desagota diariamente. Tres: Los párpados
alzados contra toda ley. Cuatro: La boca
abierta apenas para la respiración
con hilos de saliva que van
desde el maxilar superior
hasta el maxilar inferior.

.....................................................

Compremos un Scania para ajusticiar
a lo que se interponga en el camino:
esa excursión de la tercera edad,
esos chicos uniformados,
esos poetas, esos artistas conceptuales,
esos intelectuales
preocupados por el futuro del país,
esos vendedores de estampitas.

.....................................................

Distinguir
entre el agua de una sopa
y el agua de un charco. De chico
papá me llevó a ver un campo
de práctica: vestidos con ropa camuflada
y la escopeta de caño doble. Me pregunto
donde habrá ido a parar esa escopeta.
Si me pusieran en la rueda gigante
de un parque de diversiones.
Alplax, Thorazine, un pañal, sonda
directa al esófago.
Los especialistas
disputando mi cadáver. Restaurar
la fábrica desierta de la memoria.
Distinguir
entre una bicicleta
y un batallón del Séptimo Regimiento. Entre el reporte meteorológico
y la voz de mamá. Reemplazarlo
por una reproducción a escala de sí mismo.
Reemplazarlo
por un cartelito con su nombre. De los muertos
queda una nítida huella en mi sistema digestivo.
¿De unos zapatos en un basural?
¿Del chasis oxidado de un auto?

...............................................................

Un autista es:
aquel que no distingue lo que sucede
de lo que no sucede. Un autista es:
el pálido jinete
de una ciambretta oxidada.
Un autista es: el que oye hablar de sus pecados
a los cuadros y los muebles.
Mala leche es:
un fin de semana con el cable cortado
y los vecinos
oyendo el partido.

...............................................................

Rigor mortis:
los músculos
endurecidos por la espera.
Una censista tocó la puerta de
su casa. ¿Que les gustaría ser
si no fuera
un objeto inanimado?
Me gustaría ser el pasto
del cantero. Múltiple. Anónimo.
Para
despertarme
debo romper algo, para
despertarme
exijo que callen esa canción de cuna.

Para despertame
debería abrir los ojos,
mirar lo que quedó.


en www.laseleccionesafectivas.blogspot.com

Godoy en Gog y Magog

Semolic (en Gog y Magog)

Discusión

parrilla post presentación de antología
discutimos sobre aira
internet nos barbariza
y la carne
el contacto humano
nos vuelve civilizados
quintín dice
aira es un genio
un amigo dice
cucurto es mejor que aira
otro dice
aira es una estafa
yo digo
es un viejo vanguardista de los ochenta
repitiendo lo que dice otro amigo
siempre reproduzco
-reproducimos-
palabras de otros como si fuesen propias

Autobombo 49

Lunes 28 de julio a las 19:30. Librería Eterna Cadencia, Honduras y Fitzroy.

Acerca de Quintín: la diferencia entre la crítica y tus hobbies

"Aries (20 de marzo – 18 de abril)
Hoy habrá mucha comunicación inesperada, Aries, pero ten cuidado en quien confiar. Hay un factor de fantasía que se está metiendo en la imagen. Esto podría ocasionar algunos trastornos en tu mundo si automáticamente aceptas todo tal cual te lo dicen. Antes de actuar asegúrate de verificar tus fuentes por lo menos dos veces. Te irá mucho mejor si estás preparada para lo peor." (msn.com).

Cuando leo las críticas de Quintín, debo reconocer que me genera cierta simpatía, ese morbo sádico desplegado hacia otro siempre es seductor. Me recuerda al colegio secundario o a reuniones con amigos o a algún post hecho acá: siempre es divertido hablar mal de otros -hacer comentarios 'viperinos'- salvo cuando los hacen sobre vos. En el secundario y en la primaria solía ocupar ese lugar en muchos momentos. Era divertido, pero el destinatario de los comentarios ácidos siempre te deja un sabor amargo: esa mirada herida, resentida.

Como buen cinéfilo porteño, a Quintín lo conocí como ocasional lector de El Amante y asiduo espectador del Bafici. Disfruté mucho el festival durante las ediciones en las que él estuvo a cargo. Sin embargo, me gusta más el perfil bajo de Peña o Di Tella, que esa cosa de gran director de festival que tenía Quintín, corriendo para llegar a horario a la sala y apropiarse por unos minutos de la película por él programada: "bueno, esta película tailandesa que hemos traído es lo mejor que se produjo en el sudeste asiático en los últimos cien años, o sea, es la mejor película tailandesa y está entre las mejores del festival." Siempre me sorprendió esa facilidad para alabar y elevar una película, o destrozarla (lo que hacía a veces en El Amante, no en el festival, claro).

Y a alguien que dirigió una prestigiosa revista de cine y un también prestigioso festival, lo respeto. Un tipo inteligente que sabe mucho de cine. Un día lo echaron acusado de corrupción y se exilió en San Clemente con su pareja Flavia. Lo de corrupción no sé, no tengo datos. Pero nunca entendí su paso a la literatura. Se ve que lee mucho, que como en San Clemente no hay cines ni videoclubs especializados y el cable es una mierda, estaba aburrido y decidió dedicarse a la 'crítica literaria' con esa facilidad tan suya para justificar por qué le gusta o no algo.

Yendo a la razón de este post, sus críticas sobre los cuentos de Uno a uno: 1) no tengo la habilidad de crítico para defender mi cuento ni ningún otro. 2) tampoco voy a hacerlo: es fácil ver que los cuentos de Bruzzone -y su futura novela- es sólida, y que Budassi, Oyola y Enríquez también son muy buenos narradores. Por algo son, junto con Cucurto, de los pocos que han editado novelas o cuentos (Budassi publicará un libro de cuentos en Entropía en unos meses). Ahí, Mr. Q con simpatía, con una prosa ágil y hábil, pero no dice nada nuevo. Y el cuento de Materyn, sí, es un buen cuento, clásico, laburado, efectivo, no es difícil tampoco ver eso. 3) Después está lo que no le gustó: en Magnus y Vanoli, especialmente, la pifia. Todo lo que defendía como director de festival, bueno, todo no, pero cierta desprolijidad, cierta cosa amateur, como 'crítico literario' se vuelve, al menos cuando trata de justificar por qué no le gustó algo, confuso, conservador y de derecha. El Rial de los blogs, el que les habla a las amas de casa. Lo que falla en Quintín (entre sus muchas virtudes) es, para mí, ese cómo medir, con respecto a qué, esa falta de referentes, nunca habla ni habló de ningún escritor que le gusta (quizás porque en general se dedicó a escribir sobre fútbol, cine y balcones de arquitectura clásica). Por momentos, leyendo su blog o su columna semanal en Perfil, parece que su único referente es un antiperonismo recalcitrante, y un instinto que a veces da en la tecla y otras no. ¿Pero cuáles son sus escritores preferidos o cuál es su canon? Un misterio. Tabarosvy, en cambio, con quien comparte la contratapa de Perfil, es alguien que siempre está exponiendo sus referentes, el lugar desde donde lee literatura, además de su larga trayectoria como crítico literario, editor y novelista. Podés coincidir o no con sus ideas, pero argumenta con ideas sobre literatura, no con chicaneadas (no es casualidad que las columnas de Tabarovsky, que están abajo de las de Quintín en Perfil, sean siempre mucho más interesantes). Quintín parece estar en el google buscando escritores poco conocidos y anti stalinistas o algo así para 'descubrirlos' en su columna, y así darse aires de erudito.
Por otro lado, en cine, basta googlearlo o haber leído El Amante o haber ido al Bafici, tiene un gusto muchísimo más amplio, y una cita constante a sus referentes (catalanes, tailandeses, etc.). Mi formación estética adolescente, entre otras cosas, fue viendo películas trash coreanas que simulaban el snuff o el porno gay alemán de La Bruce. Bueno, quizás había cosas seleccionadas por los programadores que no le gustaban. En fin. De todos modos, nunca haber escrito un texto literario ni haber sido parte de una revista literaria o un festival literario o haber ejercido la crítica -literaria- en algún diario o revista. No sé, Quintín por momentos me recuerda a mi madre cuando opina de cine y por otros a mi padre cuando opina de literatura. O como si a algunos de los dos los echaran de sus respectivos trabajos y se abrieran un blog para escribir sobre literatura. Q como hace su show, y como tiene una larga trayectoria de crítico cinematográfico, le pone más onda y sadismo.

Final de reseña de Mr. Q:

"Pero eso no es todo. Yo tenía razón. Linne estudia sociología y a su personaje le dicen el sociólogo. Solo un sociólogo (casi seguramente kirchnerista) puede escribir lo siguiente:

Ya lo dijo Montesquieu: hay que adecuar las leyes a las pasiones. Las parejas se rompen cuando las leyes preestablecidas (ese cambiante contrato que en cada encuentro se modifica de modo casi imperceptible) llegan a un insostenible desfase con las pasiones. O, si aplicamos un poco de marxismo: una relación (mercancía) se termina cuando no se aportan las condiciones mínimas para su reproducción.

Leer para creer."

¿Sólo un sociólogo (casi seguramente kirchnerista) puede escribir lo siguiente?

Leer para creer, ¿qué?

¿Yo tenía razón? Sí, lo dice en la nota biográfica, Sherlock.

En síntesis: la diferencia entre la crítica y tus hobbies. Hay cuentos buenos, como el de Vanoli y el de Magnus (y como su novela Un chino en bicicleta, a la que también 'destruye') de los que Q dice que son desastrosos sin justificar por qué. O adjudicando cierta ideología u opiniones al autor (como en el cuento de Vanoli) que son del personaje que narra, no del autor. En general, a estas personas (algunas escriben y leen ficción; otras leen y critican ficción; otras sólo leen ficción) también les gusta Enríquez, pero también Cucurto y otros. Por otro lado, ese crítica corporativa de defender a los colegas, a los periodistas-escritores que pueden darle trabajo y atacar a los sociólogos 'kirchneristas'. En fin, me parece poco serio. Quintín a veces se parece a mi madre, que para justificar por qué no le gustó una película, dice: es que no es tan buena como las de Almodóvar. Que Cucurto no sea Copi y tampoco sea Oyola, no basta para decir que es malo. De todos modos, este cuento no es de sus mejores producciones. Pero El curandero del amor, por ejemplo, sí. Todas las virtudes que tiene Cucurto, por ejemplo (al menos en sus mejores relatos), Q no puede ver ninguna. Escribe mal, dice, simplemente. ¿Mal según quién? Nunca explicita ni sugiere qué le parece que es escribir bien.

Dicen que los críticos son como los eunucos: saben cómo hacerlo, ven cómo se hace, te dicen en dónde fallás, pero nunca lo hicieron.

Del mismo modo uno podría escribir:

Yo tenía razón. Quintín es un crítico de raza (casi seguramente gorila) y se descarga haciendo crítica-blogger. Y que un blogger/crítico use como uno de sus argumentos para descalificar relatos que los autores (Vanoli, Coria, Linne, etc.) 'casi seguro son sociólogos kirchneristas', si eso no es estupidez proto-senil de derecha, no sé qué es. Pero que un macartista de la crítica cultural sea casi el único que 'analiza' ciertos libros, eso seguro que es preocupante.

Leer para creer.

alf o la matrix

Llamo a la Afip. Estoy tratando de ingresar al sistema por internet, pero el sistema no me deja. Una mujer me dice aguardeme por favor y me deja en espera. La canción de espera se parece mucho a la cortina musical de Alf. Un tema ochentoso con arreglos de órganos angelicales. El blogger es un Alf. Necesito vacaciones. O trabajo. La tarde pasa con música de Alf. Esta ambivalencia puede ser peligrosa. La música sigue. Tengo el teléfono en el oído mientras escribo estas palabras de viernes nublado por la tarde. Necesito alcohol o no sé, algo. No sé lo que quiero pero lo quiero ya. Escuchar a Sumo y fumar un porro, tal vez. Ante todo, resolver este maldito trámite. Necesito plata y para cobrar tengo que ser monotributista eventual. No tengo tele pero paso la tarde mirando alf por teléfono.

Ladran, Sancho, señal de que cabalgamos.

El horóscopo de msn me sigue indicando el camino

Aries (20 de marzo – 18 de abril)
Siéntete libre para combinar esos pantalones a cuadros con la blusa con lunares, Aries. Como accesorio lleva una bufanda de plumas rosa y una chaqueta a rayas. ¡Deja que tu parte excéntrica se luzca! Hoy es un día espectacular para ti, y debes sentirte libre para expresarte de manera abierta y fuerte al mundo que te rodea. Deberías experimentar una fuerte confianza en ti misma para aprovechar este momento a full.

Pensaba:
flickr es al fotolog
lo que gmail a hotmail

Salgo de un supermercado contento, tarea cumplida, cantando Tira para arriba, tira. Por un momento me siento indestructible, pienso en Graham Yoll, el doble del seductor y algo sádico lector provisorio, en mis amigos, en fin. Después vuelvo a casa y a lo de siempre.
Pero el viernes, el viernes la rompemos. Una amiga filma mi cuentito punto g y me voy a emborrachar de arriba (you have what you have).

A la izquierda

Todo lo demás es palabrerío, aunque funciona bien. Puede que Cristina F. irrite a algunos. Puede –como me dijo alguien– que esta gente despierte “muchos odios”. Lo dijo porque se lo dijeron pero el mensaje entra. Los Kirchner provocan. Se los ve soberbios. Tienen marchas y contramarchas. Dan ventajas. Pero si se leyera la Carta de los intelectuales se vería que nosotros no saltamos de alegría por todo lo que hace este Gobierno. Sólo sabemos que, sin ser de izquierda, a la izquierda de él no hay nada. Y a la derecha, el aparato peronista manejado por Duhalde y con Reutemann como careta presidencial.

Es cierto que hay corrupción en este Gobierno. Eso va en contra de todos nuestros principios. Aquí no rige ni regirá el “roban pero hacen”. Pero tampoco podemos ser tan ingenuos: cualquier otro ha robado y robaría más. La política ya no se ejerce –ni aquí ni en ninguna parte– sin el dinero como arma de convencimiento, de presión o de amenaza. Uno no puede aceptar eso. Yo no podría hacer política. Pero en este gobierno (que, además, es democrático) habrá siempre mayor voluntad de transparencia que en uno manejado por el duhaldismo en pleno dominio del corleónico aparato peronista. Si lo tiran, sabemos lo que podemos esperar. Lo de siempre: el ostracismo, la vereda de enfrente, lo peor. Lo único que tienen como alternativa quienes desean debilitarlo y, a la larga, hacerle morder el polvo, es otra variable del peronismo. Pero bien de derecha. Tan de derecha que es temible.

(gracias a Melódico, que me dejó un comment sobre la gran errata del post: el fragmento y la nota no era de Gónzalez sino de Feinmann... en fin).

up (warning: post largo, aburrido, anodino y cursi)

De pronto todo empieza a acomodarse y a fluir. Hay trabajo y movimiento. Todo lo que no funcionaba, funciona. Después de una serie de reveses, cierta armony (breve, i know). Lo bueno de que te salga algo -que te digan que sí- es que, al menos por un rato, te olvidás de todas las innumerables veces que te dijeron que no. Fue una semana tensa, mucho laburo y algunos eventos nocturnos. Empecé, si marcamos el principio ahí, la madrugada del domingo, discutiendo en un departamento de Lafinur y Cerviño sobre las reglas no escritas del Dígalo con mímica con la hija de Luisa Kuliok. Llegó un punto en que no importaba quién tenía razón pero yo pegué un grito histérico y sentí el momento en que no había vuelta atrás, todo el clima amigable estaba roto (okey, a veces soy un idiota). Y al otro día jugué al fútbol y le marqué con énfasis ciertos errores a mis compañeros en vez concentrarme en hacer bien mi tarea (y, claro, terminé siendo el que más errores cometió).

Después no sé qué pasó. Tuve una clase de teatro muy intensa que me dejó turuleca: la profesora, una señora algo afectada pero que parece muy inteligente, me mantuvo al margen de la clase hasta los últimos diez minutos. Cuando el partido estaba por terminar, a lo Ramón Díaz o Bianchi, me tocó en el hombro y me dijo al oído (con confianza y tranquilidad): entrás vos. Entré duro, frío. Me marcó dos o tres indicaciones y, no sé, ahora pienso en esa sensación que transmitía El club de la pelea, matarte a golpes con alguien y después, como diría Bochatón, la tranquilidad después de la paliza. Después, conversaciones y trabajos estimulantes. Ahora es fin de semana: ganas de ver a mis amigos y festejar por la mitad del año, por la amistad, por los proyectos y los pequeños logros; lo que nos une hoy, tal vez, nos separará mañana (y la historia, como diría Julito, absolverá a uno solo, o a todos, quién sabe). Supongo que no soy nada original, para variar, y sólo busco, at the end of the day, poder dormir tranquilo. Algunos votan en contra, otros a favor. Algunos son malos, otros buenos, otros juegan más, otros menos. Yo qué sé. Si me preguntás ahora, te digo: a todos nos divierten más los malos, pero lo bueno de ser bueno es que después, cuando estás solo, el superyó se queda sin fuerza para usar la picana. Uff, qué pedazo de pelotazo en contra. Bueno, el que no haya tenido un día budista, que arroje la primera piedra. No sé por qué hoy pensaba en Cadena de favores (una película de mierda, estoy seguro, que por suerte no vi). Ser bueno, es, entre otras cosas, no mirar películas de mierda. No herir al pedo. Ser bueno. Amor. Paz. Justicia social. Frases que si no se llenan de contenido son puro esqueleto con metástasis progresiva.

Llamo a un amigo al mediodía y me cuenta que anoche se quedó viendo el final de la votación en senadores hasta las cuatro y media de la mañana. Me acuerdo de la noche que nos juntamos en su casa a ver la tremenda derrota de River contra San Lorenzo por la copa Libertadores. Le digo que no se deprima, que no es el fin del mundo. Después me voy a trabajar. El defiende su libertad de tiempo libre. Yo estoy cada vez más convencido de que la libertad implica un alto grado de responsabilidad. Empiezo a priorizar el trabajo por sobre todas las otras cosas (el tiempo libre en exceso te puede hacer mal al cerebelo).

No quiero sonar aburrido, pero bueno, será un momento (igual no crean todo lo que digo). Eso sí, no me toques el finde: fútbol, asado en Torcuato y después cumple de Fede y Mati. Y a veces uno tiene la irrefrenable sensación de que hay que volver al toc-toc en la barra: sal, shot de tequila, limón y las caras blandas de mis amigos alcoholizados. Trabajo, bondad, tequila, gin, cerveza, fernet, humor de monaguillo rebelde o de monje fumón, amigos, no excesiva verborragia ni egocentrismo ni autismo como en este post, fútbol, teatro y un poco, sólo un poquito, de rock and roll. Espero aferrarme, al menos en lo que queda de julio, a mi nuevo santo evangelio.
Amen, hermanos, los quiero mucho.

Ah, y como dice un amigo: váyanse a la re concha de su puta madre!

Cosito

Juego al fútbol y, a diferencia del domingo, me repongo de un principio lamentable (me hacen un gol olímpico y un gol tonto en las primeras dos pelotas, pero después hago un pase-gol de caño). Gana el que convive mejor con sus errores, con sus elementos corrosivos. Caranta o Migliore. Budismo zen o catolicismo.
Miro el celular repetidas veces como si mirase el fondo de un pozo de agua que se convierte lentamente en un pozo ciego.
Internet a veces parece lo mismo.
- ¿Estás trabajando?, me pregunta un ex compañero de la escuela primaria después del partido de fútbol.
Sí, por suerte, sí.
En el blog de elseniordeabajo.blogspot.com leo estos poemas que me gustan:

El vino de la casa

No camines descalza.
El vino de la casa
estalló en pedazos.
Habrá que barrer
sus lagrimitas,
buscar en los rincones
la punta de la herida.

No llores.
En las paredes
ya había manchas,
el vino estaba rancio
y la botella sí,
podría haber sido el pie
de esa lámpara que nunca hicimos.

Pero no te inquietes.
Todo se rompe.
Al fin y al cabo,
la casa, nos dicen,
fue siempre luminosa.

Veranito

es bueno que haga calor
tener las ventanas abiertas
como piernas llenas de besos

la vecina desconfía
de este clima en pleno invierno

yo en cambio leo
traducciones de anagrama en mi tumbona
y pienso en follar o sea
coger como si fuera
verano en mi hemisferio

Invitación

mirá bonito,
en casa hay té chino,
lugar de sobra:
mi cama es tan grande...
podría albergar
una orgía de jugadores de sumo
y aún habría espacio
para toda tu tristeza

créeme
te haría bien quedarte
este p.h.
primer piso escalera
es todo luz por la mañana

*

Carla Sagulo nació en Buenos Aires en 1977. Es Profesora en Letras por la Universidad de Buenos Aires. El vino de la casa, publicado por Vox en 2007, es su primer libro.

(presentación del libro y más poemas)


La mañana pasa. Lo bueno es que siempre habrá un plan b. Un raspón en el codo y una mañana de sol.
Senadores discutiendo. Mi madre me tira por la ventana algo mientras dice: acá tenés un cosito que te quedó tirado de una noche de estas. Miro lo que hay en el piso: una pequeña pipa. No, en realidad es una tuquera. En fin, la convivencia a veces no es tan mala. Como dice mamá en su msn: es lo que hay.

Luche y vuelve, Vicky!

(La foto intervenida es de mr. Jacoby)

Midnight cowboy

Entro al facebook y no conecto con nadie, me parece un mundo ajeno, excesivamente palermitano (que fuerza a la gente a palermizarse, diría).

Leo el blog de Matayoshi (sentarelculo.blogspot.com):

Ayer fue el cumpleaños de Tilsa, 21 tiene la muy hijaputa. Comimos muy bien (ni si quiera sé cómo se llama lo que prepararon) y el cocinero me dijo algo que no me había dado cuenta de que se aplica también a las comidas: "Para mí, el mejor plato es la Santa Trinidad: bife de chorizo, arroz y huevo frito. Yo ya sé esto. Pero todas las demás comidas son para tener la experiencia de otros sabores, otras texturas."

Buen blog. Me gusta esa cosa de entrega y transparencia, detrás de un vidrio, ajeno
al ruido. Y cierto sabiduría oriental que está buena. Maxi es nuestro pequeño Murakami.

Recibo un mensaje de la chica que conocí en un colectivo:

Soy bastante desequilibrada. Prefiero decirte eso y no hacer una clase sobre patologías. Disculpame, un beso.

En fin. No entiendo demasiado aunque cada vez confío más en mi instinto. Dejar de racionalizar tanto y delegar más (delegar al instinto). Si una chica no toma alcohol, desconfía (y si una chica no puede dejar de tomar y fumar, también desconfía, pero bueno, no era el caso). Hay cosas que no se negocian. El gusto musical, por ejemplo. Si a ella le gusta Plácido Domingo y a mí me gusta AC/DC, bueno, un gusto, andate a la concha de tu madre, y hablemos en cincuenta años, cuando los dos tengamos mal de alzheimer y coincidamos en nuestro fanatismo por Pavarotti.
Me voy a leer a McEwan a la cama. Como dice Torrente: mejor afuera que adentro.

en casa

los martes, empezó a trabajar una chica por horas (la otra tuvo, para variar, algún problema de salud). hablando con desdén de las clases bajas me siento cipriano, el personaje de mavrakis. el punto es que la chica se llama Ángela, es hermosa, debe tener veinte años (pero mejor ni preguntar), viene recomendada por La Pichona y parece eficiente y pura. me siento el protagonista de Besieged en esa gran película de Berlusconi.

Jornada de editoriales independientes

El viernes estuvieron conversando en la SEA (y por momentos discutiendo) Víctor Redondo, de la editorial Último Reino; Juan Calcagno, de El andariego; Miguel Balaguer, de Bajo la luna, y moderó Terranova. Una charla interesante. El sábado estuvieron Gonzalo Castro, de Entropía; Vanoli, de Tamarisco; Tabarovsky, de Interzona, y moderó Alcácer. Interesante, también, aunque es cierto que como dicen en HdeA faltó debate, riesgo, discusión. Por otro lado es lógico que si ciertos 'colegas' casi no se conocen -o sólo se saludaron en la presentación de algún libro- y nunca se sentaron a conversar nada, empiecen presentándose amablemente y defininiendo sus posturas frente al mercado, la prensa, los autores, el armado de catálogo, su construcción identitaria. Creo que salieron algunos temas para debatir que pueden ser muy interesantes (como el precio del papel, casi el doble que en Europa, y por ende del libro, la ley del libro, todo país con industria editorial tiene una ley salvo Argentina, qué es ser independiente y otras cosas). En fin, me sentí orguloso de haber colaborado en la organización de las jornadas. Después se tomó vino y después, para los que quedaban, leímos junto a Urman, Funes y Lamberti, inminentemente editado por La Funesiana (¿mañana leerá en Los Mudos también como invitado fuera de programa?).

Quizás algo resentido porque no se quedaron a 'escucharnos', antes de leer hice un comentario acerca del vínculo de un editor independiente y un escritor inédito -yo- como una pequeña relación con una chica afín. Al público le gustó (el humor había estado ausente en la mesa debate; algún borracho dijo que debería dedicarme al stand up). Después hubo parrilla, cerveza y discusión. Una buena noche. El conejo de la suerte es elogioso con mi 'performance' (gracias).

Horas después, en una fiesta, se me acercó un tipo y me dijo: che, capo, te veo medio tenso, tomá y me ofreció medio porro. Le di unas secas y se lo quise devolver. No, fumalo todo, me dijo, tranqui. Si alguna vez me dan a elegir ángel de la guarda, que sea copado como ese.

Sutil bufido

El lunes juego al fútbol. Partido chivo y muy peleado. Empieza a aumentar el grado de patadas. Atajo. Ali tira un puntinazo y la pelota me pega en la cara. En el vestuario (recordando mi pelotazo en la cara de hace un año) le digo estamos a mano. No responde nada salvo un sutil bufido, supongo que recuerda que en ese caso éramos del mismo equipo y yo simplemente debía alcanzarle la pelota para sacar el lateral. En fin, detalles. Lo bueno del pelotazo es que me dejó una marca morada cerca del ojo que me permite inventar historias. Hoy quizás vaya a una fiesta y si alguna chica me pregunta puedo decirle me pelée con un escritor, o en la calle, o en un bar, o en una lectura. me agarró un grupo de editores independientes y me cagaron a palos.

A la noche, antes de despertarme, sueño que junto a mi casa se mudan varias prostitutas. Empiezan a robarme remeras de la terraza, un día nos cruzamos, a una le digo linda remera y amenazo con denunciarlas a todas. Una de ellas dice podemos arreglarlo de otra manera y se pone de rodillas. Suena el despertador. Cuando duermo poco, siempre recuerdo a un psicólogo ciego que duerme tres horas por día pero se da una ducha de media hora y, dice, queda como nuevo.

Hoy leo junto a estos dos grossos

Valeria Undo (leída por Urman)

Un año estuve en la prisión de las belgas
que meta violarme, meta violarme,
porque decían que era lesbiana.
A todas esas mujeres les agradezco,
sin ellas nunca habría podido
encontrar esta identidad
que hoy me define
como víctima gustosa
del fetiche ajeno.
La sed que sentíamos
es un brindis postergado
entre tu copa vacía
y lo repleto de mis emociones,
en la cuadra donde jugábamos
a que nos violaban
jugadores de volley,
tan bronceados que parecían negros
pero eran rubios
porque los rubios
te violan más suavecito.
El vodka con pomelo
me enseño a usar
otra parte del cerebro
y por eso vengo a decirte
que tengas cuidado:
la imagen que intentan
bajar por tu garganta
no está de acuerdo
con las normas de tu intestino.
No creas en beneficios a futuro.
El Mal llama a tu puerta,viste ropas de servicio.
Contestamos al unísono:¿Si?
Vengo por el problema del lavarropa...
Y más pronto que ahora
la película porno te envuelve
como si fueras carne
que va al freezer.

en www.tragoslargosymentirascortas.blogspot.com

y Funes

Si de algo estoy seguro, me dijo Carlos, es que a Jesús no te parecés con esa piola. Veo un montón de personas por día y más de una vez pasan Jesús, el puto Diablo vestido de piloto de fórmula 1 y Bernardo Neustadt con su séquito de bailarinas. A Pampita no te la nombro porque la viste pasar recién, esa misma que te preguntó la hora. Viene todos los días. Es un relojito.
Pero necesito algo que me de energías, porque así la rompo, Carlos.
Mirá, no te entusiasmes. Romperla lo que se dice romperla ya no la rompe más nadie. Por más que lo intentes, vas a fracasar.
Entonces me retiré. Para qué, ¿no? Para qué todo. Para qué nada. Para qué me voy a comprar un cinto si con una piola me arreglo. Si con un tipo piola me arreglo. Hace falta más actitud, me dijo Carlos antes de echarme de su negocio en la peatonal Florida. Y me señaló al guitarrista sin piernas. Actor. También fue actor el guitarrista sin piernas.
Actitud. ¿De dónde saco? Si todo el tiempo me pegan. Todo el tiempo me tiran abajo. Todo el tiempo me siento un poco más solo como si ya no lo estuviera. Le voy a poner Actitud, le voy a poner onda. Voy a cepillarme los dientes mañana, voy a limpiarme de pelusas el suéter, voy a quitarme lagañas de los ojos con un bisturí, voy a oler a sandías, voy a usar micrófono, voy a tener fe, voy a escuchar a mi sobrino, voy a llamar a Mamá, voy a ser Homero el día del padre, voy a ser cortés, voy a ser feliz.
Pero mañana.
Ahora tengo que conseguir un cinto.

en www.elepigrafe.blogspot.com

la charla de editores independientes a las cinco, en la SEA, today today
la lectura nuestra después, siete treinta, ocho, tonight tonight is a long long night

now

10:38 am, 5 de junio 08. este registro tiene su no sé qué (el eterno retorno, como decía ayer un amigo que vive en campichuelo).
estoy en la mesa de acreditaciones de las jornadas de neuropsicología en el palais de rouge, un salón en palermo (menemista, según tania, una compañera que ahora busca un certificado de asistencia a mi izquierda, te lo anoto, te lo anoto en un... en fin, workaholics).
a mi derecha, la jefa hablando por celular. buena mina. algo tensa. tener cerca el mouse para minimizar, eso sí.
nos vamos a las dos, creo. espero. esperamos. y nos pagan hoy, parece. miracolo en milán. fede pérez losada se fue hace un rato. me voya laburar. chau. hoy, sea, claro.