Neurosis digital o autismo positivista

lunes, 31 de marzo de 2008

Cómo ser un gran escritor


tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
* un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.

Charles Bukowski

(en www.segundoce.blogspot.com)

domingo, 30 de marzo de 2008

reunión



así que... pero estás en la reunión que está buena y nunca va a llegar a fiesta, y como siempre las pocas chicas lindas que hay se van yendo, uno te dice que estuvo con esa, todo muy endogámico, sí, y venís de despedirte -o reencontrarte- hace algunos días con alguna ex y entonces te dan unas ganas terribles de merca: suponés que nadie -o casi nadie- en la reunión toma, aunque nunca sabés, este de al lado por ejemplo o es un superprolífico innato o toma merca, y entonces pensás que la merca es como los reencuentros con las ex: sabés que te va a hacer mal, que después va a pasar un año -o unos meses- y vas a seguir extrañando ese breve momento pero no te importa, en ese momento lo sentís como lo mejor del mundo: querés tus diez minutos de placer, de tranquilidad, de tengo el poder de la happiness en mi bolsillito, y la reunión muy amena se diluye y te sentís bien entre amigos pero todo se termina y te preguntás escribir para qué, tanto esfuerzo y está bien, después si tenés suerte y habilidad viene el reconocimiento y 'las minitas' pero por otro lado escuchás tantos relatos de escritores consagrados que rondan los cuarenta o los sesenta y están desesperados por las minitas de veintipico, en fin, supongo que es una cuestión universal, seas albañil o abogado o escritor o dealer o gay o editor o terrateniente,



vas a estar en la misma, buscando afecto por un rato, y llegás una vez más a tu casa y en vez de ponerte a escribir en serio escribís un post exhibicionista y te preguntás esto para qué, mostrar las miserias -aunque le pongas la vueltita pelotuda de la segunda persona- y todos en la suya, a veces nos juntamos pero bloggear para qué, todo en un punto tan... tan... en fin, por suerte la esperanza siempre renace, chequeo el torrent y veo que twin peaks primera y segunda temporada va 95.5% de bajada y me pongo contento, sí, david te va a salvar, david, y el arte en serio, y el sueño constante de tener un trabajo agradable y de conocer a alguna chica que sea en verdad compatible o de irnos a europa de alguna manera nos va a salvar...

sábado, 29 de marzo de 2008

Villa Real


Vuelvo de hacer encuestas en Villa Real (tras un momento de zozobra, aparecieron mis ansiadas amas de casa y completé mi zona). ¿Por qué se llamará así? Pienso en lo real lacaniano, y me imagino que ese es el sentido del barrio aunque no conozco el barrio ni entiendo el concepto de 'lo real', sumado a que nunca fui muy imaginativo así que al final me termino imaginando Devoto. Pregunto por dónde es, le comento a amigos mi nuevo destino turístico-urbano pero nadie conoce este barrio, es raro, se ve que es chiquito y que tienen un tema con la identidad porque está lleno de carteles. Villa Real esto, aquello, aniversario del barrio. Es pasando Devoto, en el límite de provincia (de hecho podría ser Devoto, y debe haber sido de alguna manera colonizado por el gigante vecino, huele igual, se ve igual, está habitada por gente medio bonachona medio fascista de clase media lavando el auto, mirando partidos de fútbol, hablando de toda la plata que hacen en el campo y de la soberbia de la presi). Supongo que Villa Real debe tener un índice menor de fascistas al estar junto a capital y tener una batalla constante por la nominación. En fin, me tomo el 21, que no sé por qué ahora se llama 108. Saco boleto de noventa, como siempre. Creí que se habían extinguido los chanchos de colectivo (es una función que a veces cumple el chofer cuando te pregunta: ¿hasta dónde vas? un peso, pibe) pero sube uno. Marca los boletos de todos los pasajeros con una línea hecha con una bic roja y después se sienta. Al rato veo que se el viejo se me acerca. Me saco los auriculares.
-¿Hasta dónde vas?
- ¿Por?
- Porque se te terminó el boleto.
- Ah... ¿dónde estamos?
- En Salvador del Carril...
_Ah... voy hasta tomar el 107...
- ¿Dónde? Chacarita?
-No, no, acá a un par de cuadras...
-Bueno.

El chancho se baja. Un pequeño triunfo. Lo mejor que aprendí de mis amigos de derecha es a hacerme el boludo.

Después tomo el 114, llego primero a la cola y tras veinte minutos somos muchos esperando. Cuando llega el maldito bondi dejo pasar a todos, bueno, justo son todas mujeres pero de todos modos es un gesto raro en mí. De hecho había adelante mío un pibe con cara de idiota y guitarra en la espalda. Pero yo tenía la certeza de que había llegado unos segundos antes a la cola, así que había estado pensando mientras esperaba el bondi en subir primero de todos. Al final subí último y las mujeres me miraron bien (una hasta me dijo gracias con una sonrisa). A veces pienso en hacer como un amigo de la secundaria y darle papelitos con mi teléfono a algunas chicas que me cruzo en el subte o en el colectivo pero no me da la cara. Quizás esto de dejar pasar primero a las chicas sea un síntoma de que mi misoginia se va terminando. Podría estar bien, supongo.

Pero por suerte es sábado: mate, pastas y a emborracharse con amigos para estar lo suficientemente anestesiado y así poder soportar el rechazo de todas las mujeres que van a estar en la fiesta a la que iremos.

jueves, 27 de marzo de 2008

Combatiendo al capital


Noche de política en La Maroma. Mientras nosotros hablábamos de retenciones y de D'elía en la mesa de entrada el dueño y las mozas -peones urbanos?- remarcaban los precios de los menúes (ya no quedan lugares baratos). Hubo críticas al gobierno K y a los muchachos terratenientes. Algún borracho habló de un movimiento blogger-peronista y otro -quizás yo- propuso a Godoy -apoyado contra la pared, terminando su vaso de Quilmes- para la conducción.

Luche y vuelve?

miércoles, 26 de marzo de 2008

Uno del maestro Urruspuru



Cuerpos recién amados


Si hay algo que quisiera decir,

antes de que la naturaleza me vuelva síntesis

(trazos de carbonilla),

es que amo, profundamente,

el olor de los cuerpos recién amados;

y la falta de orden en tu pelo y en tus gestos,

que quién sabe, de qué alturas vienen bajando...


Si hay algo que quisiera escribir

(dulce patrimonio de lo que es gemido)

(confesar)

es que soy un pintor y un músico fracasado

(sí)

sin embargo, la levedad azul de tu espalda en el cuarto,

es canción en cuerdas de acero

y un aguafuerte desmesurado;

y generan, el camino... demoradamente largo

de tus piernas desnudas que van,

de la cama perfumada al espejo del baño.

Naturaleza y síntesis, entonces. Carbonilla y trazos.

Quebrado amanecer de miel. Ruta solitaria.

Que seguramente no seré de ti, ni memoria de a ratos.

Pero hay,

hay algo que quisiera decir

(deliberada criatura de azúcar y cabellos despeinados);

y es, que amo... profundamente...

el olor de los cuerpos recién amados.

lunes, 24 de marzo de 2008

Welcome to the jungle (bafici cronique nº1?)



"Consumimos imágenes a un ritmo cada vez más acelerado y, así como Balzac sospechaba que las cámaras consumían capas del cuerpo, las imágenes consumen la realidad. Las cámaras son el antídoto y la enfermedad, un medio de apropiarse de la realidad y un medio de volverla obsoleta.
(...) Si acaso hay un modo mejor de incluir el mundo de las imágenes en el mundo real, se requerirá de una ecología no sólo de las cosas reales sino también de las imágenes."
(Susan Sontag, On photography, p. 250-51).

Tras mucha amenaza y polémica (se extrañará la presencia del director Peña -un peronista anti divas- entre tanto snobismo), llega la décima edición del Bafici (aún faltan dos semanas, pero somos ansiosos).
Mmm... nunca tuve bafici y blog. Y nunca tuve un medio para expresar mis comentarios idiotas sobre las películas del festival. Tengo que evitar el cholulismo idiota estilo iba en el ascensor hacia la sala Lugones con un par de personas y una era Rejtman y otra Maggie Cheung, y cual pequeño Vila Matas teenager dudé si decirle a Martin que era un fan o a Maggie alguna otra cosa; o fui a ver cortos al Cosmos y me senté al lado de Najwa Nimri que estaba comiendo pistaccio, o: tiempo después fui otra vez a la Lugones y había una persona al lado muy molesta haciendo ruido: Sarlo comiendo... malditos pistaccios! (y cómo mierda se escribe pistaccio? parece buena combinación, cine + pistaccio... y con la cáscara qué hacen?).



8 al 20/4. 4$ para estudiantes. Agregaron un cine en Villa Urquiza (Triunvirato 4400, golazo) y volvió el Cosmos. Wolf, el nuevo director, pese a su sugerente apellido, parece un tipo honesto y lucido. De todas maneras, es el único festival internacional de cine que hay en la ciudad así que hay que defenderlo y ocuparlo, bah, en fin, más que nada es casi la única posibilidad de conseguir buen cine, o cine de 'latitudes raras', o cine que no transita los caminos hegemónicos de la difusión , lo que le permite bastante más libertad. Clarín.com hace una encuesta: ¿usted mira cine independiente? Sí, mucho (8%), Sí, cada tanto (14%) y No, nunca (70%). Una muestra más de que la gente en general es bastante pelotuda (al menos el 70% de los que consumen clarin.com). Concepto difícil cine independiente. A lo que llega al videoclub bajo ese rótulo, los norteamericanos lo llaman "espíritu de cine independiente" (Coen, Solondz, Scorsese a veces). Que a veces es sólido, pero si la produjo Miramax, que es una empresa apéndice de Disney, digamos que no es ultra independiente.


Ya que estamos en veta de cinéfilo aburrido, podríamos decir que lo interesante del Bafici no suele ser el cine independiente (un chico de Recoleta u Olivos que estudió en la Universidad del Cine gracias a que papá es diplomático y con la herencia de la abuela filmó a sus amigos fumando porro y comprando ropa en ferias de ropa retro en Palermo). O: jóvenes chinos aburridos (a veces gays) que se encierran en cuartos de hoteles a coger y encienden la cámara (a veces oculta). Lo más interesante del Festival de cine independiente de Buenos Aires suele ser el acceso a otras -las pocas- industrias que hay en el mundo y a las que no tenemos acceso porque papá Paramount -y sus tíos Universal, Fox- no lo permiten (cine industrial coreano, hongkonés, canadiense, inglés). Ir al videoclub es depresivo porque salvo contadas excepciones las opciones son: hollywood o películas europeas de mierda (cuyo director tiene setenta años y el target en el que pensaron los productores es viejas parisinas o londinenses de geriátricos y el target en el que pensó el distribudor de la película en Buenos Aires es viejas aburridas de Belgrano y Recoleta).


Mis tips para esta edición por ahora son: coreanas, todas (guarda que no es lo mismo que las filipinas, que deben ser un embole, otra invención de los franceses que inventan nuevos cines para justificar todos sus festivales), rockumentales un par, inglesas y candadienses varias. Ah, sí estás en la cola para entrar a ver la película y el promedio etáreo de la gente a tu alrededor
es de setenta años, trata de entrar a la sala de al lado, que seguro tiene un poco más de onda.

domingo, 23 de marzo de 2008

luego de tanto tiempo
de llamar libro a
esta pila de fotocopias:

mi libro

¿escuchas ese ruido amor?

es mi libro
lo tiro al piso
lo escucho

lo levanto lo tiro

escucho que suena
con los ojos cerrados

ese ruido
es mi libro

un cuerpo
que suena contra el piso
cuando lo suelto

(Guadalupe Muro, lacortadera.blogspot.com)

Ahora sí

Tip para ponerle onda al bloggeo: empezar con míster Prats y usar sus posts musicales como soundtrack para el resto del paseo blogging.
En fin, cosas para hacer un domingo de pascua. Mamá en Córdoba, papá en Colombia, mi hermana trabajando y mis amigos con sus familias no tan dispersas. Suerte que el torrent está veloz y tengo para ver los últimos siete capítulos de Prison Break.
Por suerte me levanté temprano.
Termino una novelita de Aira, cocino un wok, no compro el diario y leo a Bourdieu.
Hasta acá, buenas pascuas (amigos, alcohol, carne, Fogwill, el loco de la tribu). Mañana, marcha. Hoy, resaca.

sábado, 22 de marzo de 2008

Quien no se resigne a entender que escribir es aprender a manejar las tensiones que fomenta la soledad, nunca logrará llenar una sola página interesante.
(Terranova, Notas de un viaje a Italia).

viernes, 21 de marzo de 2008

The American dream



Robert Frank



Bud Fields and His Family, Walker Evans (Hale County, Alabama, 1936)


Robert Frank

Child with Toy Hand Grenade in Central Park, NYC’. Diane Arbus, 1962


Robert Frank, Nachtwey-Hutu

jueves, 20 de marzo de 2008

A little of Paul(itic)



Me arreglan la vereda que estaba bastante rota desde que tengo memoria. De hecho hacen de nuevo todas las veredas de la cuadra. Bueno, pienso, al final tener un jefe de gobierno de derecha no está tan mal. Días después, como no tengo plata para pagar un curso en algún lugar top como el Rojas o el San Martín o Timbre 4, voy a un Centro Cultural cerca de casa a inscribirme en teatro. Ese curso está cerrado, me dicen. ¿Y teatro callejero? También, así que me inscribo en mimo y canto (!). Con el paso de los días comprendo que canto es demasiado pero con mimo sigo entusiasmado. Le cuento a mis amigos el nombre de los cursos en los que me inscribí y no sé por qué todos se ríen. En fin. El problema con los personajes malos e inteligentes es que son seductores: primero te ponen un cartel en la puerta de tu casa que dice "La ciudad trabaja" mientras te arreglan la vereda, entonces te relajás y después cuando querés hacer alguna actividad cultural y gratuita en la ciudad te das cuenta de que no queda nada.
Me llega un mail del profe de canto (un poco de política para darle un toque de seriedad a este blog demasiado teenager).

Hola a todos

Les escribo para informarles un poco lo que está pasando en el Programa Cultural en Barrios

Nos han recortado el 60% de las horas, lo que significa que algunos docentes han quedado en la calle de la noche a la mañana (algunos con más de 10 años de docencia en el programa, sin indemnización ni reconocimiento de antigüedad) y los demás hemos quedado con una carga horaria mínima.

El argumento de los funcionarios es el de una reestructuración del Programa, ya que según ellos somos ñoquis y tenemos superposición de talleres.

El Programa funciona desde hace más de 20 años, han pasado todo tipo de políticos por el gobierno de la ciudad, pero nunca se había visto algo así, con absoluto desprecio por la demanda de los vecinos. Están desmantelando el programa después de mas de 20 años formando en artes con salida laboral, creando redes sociales, nucleando a los vecinos y produciendo espectáculos de calidad.

Además estos funcionarios están negando todo el problema ante la prensa, diciendo que hay más horas cátedra que el año pasado (falso), que hemos cobrado enero y febrero (falso), y que todo el conflicto está solucionado (falso!)

No sólo eso, sino que el sueldo de miseria que cobramos ($140 por taller) están muy alejados de los sueldos del resto empleados de la ciudad, y ni hablar del sueldo de un docente de primaria (que también es miserable).

Reclamamos la reincorporación de los docentes despedidos y la restitución de todas las horas cátedra.

Reclamamos recomposición salarial.

lunes, 17 de marzo de 2008

Registro cuantitativo de mi último mes a nivel sexual



Masturbaciones: 31, 8

Masturbaciones pensando en bloggers: 3,2
Posición en el Ranking de onanismo blogger: 12º

Insomnio por ausencia de sexo estival: 27%

Por otros motivos: 73%

Miedo a morir solo: bajo

Miedo a terminar violando a la chica down que atiende el kiosco de la esquina: alto

Horas perdidas mirando porno: 184, 3

Horas perdidas mirando blogs: 14,1

Mensajitos enviados a chicas que incluían la palabra tomar y la palabra algo y no fueron contestados: 19, 5

Por chat: 13, 66

Llamadas: 0 (!)*

Rechazos face to face (fiestas, discotecas): 193

Celulares conseguidos: 4

% de celulares conseguidos a través de encuestas: NS/NC

Último diálogo recordado con mujer en las distintas superficies:

Fiesta: -¿Querés bailar?

-No.

Chat:

-Bueno, chau, me voy...

-Bueno, suerte...

Calle:

-Bueno, muchas gracias.

-De nada.

Citas: 0

Besos: 2,1

Tiempo de diálogo más largo con mujer que no sea familiar: 14' 58''

Contexto: encuesta sobre jugo Tang en cubitos

Hombres que generaron interferencias durante la interacción: 2 (hermanito y padre)

Días para superar mi último record: 29 (estoy casi como los Houston Rockets)

Nivel de exhibicionismo y autoboicot: alto

Posibilidades de tener un año positivo jugando en este nivel: similares a las de San Juan y Olimpo de salvarse del descenso.

Ideas para salir de la zona de promoción: volver al turno noche de la facultad; cambiar de trabajo; cambiar de país; de blog; publicar un libro de cuentos; hacer un curso de mimo y otro de canto.

* Este dato me llama a la reflection: El mensajito pasó de moda?

domingo, 16 de marzo de 2008

Soy blogger pero algun@s estudiantes de sociología me caen mal



Segunda mañana que llego a casa y cuesta dormir (es lo malo de vivir en un barco, supongo, todo se mueve un poco). Pero al rato me duermo. Todo bien.
Me despierto porque tengo asado familiar (con la línea progre de la familia: hermana y tíos gays). Al rato me aburro, me siento entre Osvaldo Quiroga, Catalina Diugi y Ronnie Arias. En fin, estoy un poco fóbico tal vez. Huyo a la web. Visito algunos blogs. Recuerdo el show de ayer de Luz Buena, donde Fede Simonetti sorprende con su maestría en el contrabajo y la banda -una mezcla de Kevin Johansen con la No smoking orchestra de Kusturica- levanta el lugar hasta hacerte bailar en el techo durante media hora (ponele). Antes del show y después en la fiesta converso con Lucio, Ana, Fede, Flor, Marinas, su polémica amiga niña exploradora, alguna Lucía y alguna Dalia. Antes del amanecer termino jugando al fútbol con algunos integrantes de la banda. Tomo conciencia de que no da y digo yo me voy, gente. Nadie me contesta. En un blog que no conocía leo el título del último post y me alegro de encontrar algo afín, interesante: "Estudio sociología pero no me gusta la gente". Uy, qué copado, a mí me pasa lo mismo, pienso.
El post termina así:

"A eso de las tres o dos y media caímos - responsabilidad de Marina, not mine- en una fiesta de Los Irrompibles en un local del PS, porque ellos ya no tienen local, y nos encontramos con un joven narrador que me trató malísimamenete mal sin ninguna razón aparente, aunque sospecho que si la música hubiese sido mejor y más variada que una seguidilla eterna de ritmos americanistas, el chico hubiese guardado silencio y no hubiese habido ningún altercado en el que me dijeran vieja y aburrida.

A las cuatro decidimos irnos y al barder-blogger en cuestión no lo saludé."

Bueno, qué gente sensible, o más que sensible falta de humor, tomé un poco de más e hice un chiste malo con que Virginia Slims era una marca de cigarrillos de gente vieja, pero supongo que no era para tanto.

jueves, 13 de marzo de 2008

Love and let die



Me tomo cinco minutos, me clavo un post.
Ordeno mi cuarto. Me queda una semana de 'vacaciones' antes de empezar la facultad, mañana retomo encuestas y mientras qué hago. Necesito algo para justificar mis horas, Georgie boy. Por las noches leo la antología del Hay Festival. De los 39 algunos me parecen un vómito aburrídisimo, pero otros me gustan mucho. Me acuerdo de Zambra, de Mairal, de Garcés, de Bisama, del boliviano, de Netta, de Junot Díaz. Corrijo cuentos que escribí hace años y en algunos casos me parecen una mierda y en otros simpáticos pero demasiado adolescentes. Como mi cuarto. Eso, a ordenar. Empiezo la odisea y no puedo creer toda la basura que tengo acumulada. Todos los repuestos de agendas de años pasados -desde que empecé a usar. Si los guardé debe ser por algo, escribí algo ahí que justifique guardarlos pero no, sólo encuentro lo de siempre, reuniones de trabajo, familares, con amigos, con chicas, cumpleaños. Mi cuarto es bastante grande pero está tomado por cientos de cosas inservibles. Recuerdo una de las pocas veces que vinieron amigos a mi cuarto: tomamos cerveza y no sé qué más con Julián y Hernán y después fuimos al cumpleaños de Oz.



Los dos coincidieron en que mi cuarto era bastante adolescente. Tiro todo, todos los posters de mierda de los beatles y los redondos y otros músicos que no escucho hace años o que no son para tener en las paredes. Guardo las fotos, que también son una mierda pero nunca se sabe. Encuentro un papelito que dice: si te enamorás de una mujer, decíselo. Si no nunca se entera. Y abajo dice Samy y yo. Esta manía de juntar frases idiotas y de ver películas de mierda. El único crecimiento de este nuevo año es que no estoy viendo películas. Qué manera de perder el tiempo. Todas iguales. Voy juntando bolsas junto a la puerta de calle mientras tomo mate y escucho a Marley. Cada tanto encuentro papelitos o cartitas de chicas que me quisieron. No sé por qué pero los guardo. Así es el amor o eso que se genera a veces entre dos personas: al principio hay tanto y después no queda nada. En fin, cinco minutos. A seguir tirando cosas. Tira, tira para arriba, tira, si no ves la salida, no importa mi amor, no importa vos tira.

martes, 11 de marzo de 2008

Club de fans de Urman






Me junto con amigos. A veces nos peleamos o nos aburrimos, pero coincidimos en algo: juntarnos nos hace bien. Con mi amigo punk (bici a bici por calles tranquilas):
- Así cada viaje es como una experiencia, no es sólo un trayecto.
- No es ir de acá para allá, es otra cosa...

Le comento que que nuestra amiga y Bertrand, su nuevo novio, deben tener una química terrible: ella habla en español y él en francés y ninguno habla el idioma del otro. Digo alguna idiotez más como el idioma universal bla bla bla y él me dice bueno, bueno, me voy, y se va para Belgrano y yo para Urquiza.






Entre Lacroze y Elcano, yendo por Freire, hay un tramo muy placentero donde no hace falta pedalear y no pasan autos durante diez cuadras (parezco Romina Paula). Igual por las dudas freno en las esquinas. Todavía dudo si agregarle el mp3 a mi nuevo medio de transporte sea too much. Por ahora tarareo Blitzkrieg bop, después Zafar, de La Vela Puerca, y recuerdo el maravilloso cover de Teardrops de Lahe y el Juancito caminante que tomé junto al maestro. La ciudad es perfecta sólo para andar en bici de noche. Sucre, Cespedes, Superí, Cangallo, Berlin, Estomba, Ciudad de la Paz, Monroe, Plaza, Zapiola, Acevedo, Roosevelt. Mientras me dejo llevar por el viento en una bajada recuerdo el relato de un amigo de Urman sobre salir a andar de bici después de fumar. Llego a casa, enciendo la máquina, veo en el blog de Funes la foto de The Sopranos de Adn y se me ocurre que estaría muy bueno que esté Urman.
Un Tony Soprano punk.
Pongo su nombre completo en el google image y me salen estas fotos. Puede que esté 'under the influence', pero yo sé que en este random que me tiran los google boys (urmanianos, tal vez) hay un sentido oculto que debo descifrar.
¿Hacemos un club de fans? Si hay cuore nos inscribimos y esta semana cerramos el Consejo del Club. Si nos acepta somos club de fans oficial, si no no-oficial. Felices Pascuas, loco!!







jueves, 6 de marzo de 2008

Viaje en tren



Me encuentro con mi amigo Vicente, después vuelvo en tren a casa y en el andén me encuentro con mi primera novia -que acaba de mudarse con su novio cerca de mi casa- y con un ex compañero de la facultad que me ofrece un posible trabajo. Después llego a casa y escribo un post sobre todo eso y lo borro. Después escribo un post cortito y vuelvo a borrarlo. Hay que tratar de madurar, supongo. Y concentrar las energías.

sábado, 1 de marzo de 2008

Foudations



Kate Nash

Good record for today.
Rain, a cloudy day, the coming of march, the saudade of countryside: everything is goin' to pass

Mister Downstairs

Párrafos de novelas inexistentes


También me dijo que ella a veces ponía debajo de la pila –y no encima- el plato que acababa de limpiar y secar. Para no usar siempre el mismo. Así los iba rotando. Y que cuando se acordaba de hacer eso se sentía muy sola, muy sola, pero a la vez orgullosa de su soledad, como si hubiera un dios de la soledad que la felicitaba por eso, por no gastar siempre el mismo plato, por saber sobrevivir a la repetición de los días. Y me dijo que le impresionaba tener ochenta años y tener todavía un cuerpo. ¿Vos viste alguna cosa que tenga ochenta años?, me dijo, Pensá, algún juguete de 1928, algún libro de 1928… Están hechos pedazos. Oxidados, deshojados. Se te deshacen en las manos. Y mirá el cuerpo cómo aguanta. El cuerpo es una cosa. Pero debe cambiar todo el tiempo, ¿no? Se renueva como un árbol. Por eso debe ser.


p.mairal



(Post publicado en elseniordeabajo.blogspot.com)

The dream is over



Juntamos todo. Llega Silvina, la dueña. Nos despedimos de los perros. Los autos llenos, la autopista también. Flashes de la noche anterior. Paprika, una película japonesa de Satoshi Kon que casi nos parte el cerebro al medio. El gulash del cocinero. El alcohol y un largo etcétera. La catarsis de la última noche. El exorcismo. Pero estamos acá, otra vez, volviendo. 1º de marzo. Los carteles y autos crecen a medida que avanzamos a Capital en un día nublado. Según Sol, la hija de Silvina, con este tiempo es más fácil irse. Puede ser. Vamos a cien kilómetros por hora hacia una pared que parece de cemento. El horizonte es gris pero no te dejes engañar, sigue tu propio sueño, dice Paprika. Las nubes pesadas y cargadas de tormenta parecen concentrarse sobre la ciudad. Allá vamos.



Únicos modos de sobrevivir al fin de semana:
juntarse con amigos
ver películas/series buenas
anestesiarse con todo lo que haya a mano
buscar una fiesta