El 30 en Neuquen, en el viejo teatro o en la arpillera cultural (ayer y hoy)

Año nuevo en Neuquen

Jaramillo nos invitó a Neuquen. Grosso. Si no salgo un rato de esta ciudad frenética, voy a ser un alienado irrecuperable.
Todo no se puede: salimos el 26 y me pierdo la presentación del libro de Incardona editado por Tamarisco y presentado por Mairal y Llach. Va a estar intenso. Pero bueno, emborracharse en Neuquen también me va.
El 30 tocan varias bandas y leen 27 (!) escritores, trece de acá (Funes-Lunita-Flaks-Chavar-Levin-Pazsubi-Zina-Oyola-Valle-Castelli
-Urman-Cecchi-yo). Habrá que relajarse, tratar de evitar la soberbia y recordar que uno es visitante. O tomar hasta quedar inconsciente y despertarse ya en el 2008, que tampoco es un mal plan.

Aguante Tamarisco y Juan Diego!

Tu puta madre

Soy la madre.
Tu madre.
Su madre.
Vuestra madre.
La que nombran cuando dicen
la puta que te parió.
Esa soy yo.
La puta.
Esa puta.
Tu madre.
La puta madre
que te parió.
La que nunca vas a poder olvidar
por odiarla
o
por amarla
por tenerla
o
no tenerla
que más da.
Soy la forjadora de destinos
a los que llevo a la gloria
o a los que arruino.
La hembra que te parió.
La que te tuvo encerrado
bebiendo de sus jugos
hasta que te escupió.
El primer contacto con el mundo.
CON… TACTO
O
SIN… TACTO.
Soy esa madre hembra
a la que le chupaste las tetas
aferrándote a esos pezones gordos
como tu única tabla de salvación.
Soy tu comida
tu medio de subsistencia
tu existencia
tu persistencia
tu resistencia.
Tu puta madre
hijo de re mil puta.
Soy la virgen maría madre de dios
la madre de Hitler
la de Evita
la de Videla
y la de Perón.
La de cada uno en esta vida…
La de Walt Disney
la de Chiche Gelblung
la de Charles Chaplin
la de Robledo Puch
la de Tita Merello
todas soy yo
todas.
La que te marca a fuego
el cuero
como se marcan las vacas en la yerra.
Generadora de tus frustraciones
de tus dolores
de tus sonrisas
de tu amor.
Soy la madre
La puta madre
La re concha de tu madre
que te re mil parió.

(Naty Menstrual, de la serie "Rara danza de pijas voladoras", El interpretador.net, nº de diciembre 2007).

studying

Leo Música para Rinocerontes, de Terranova: grosso (con placer y con pequeños destellos de culpa porque es tiempo quitado al estudio, pero el placer es huge, así que todo bien).

Estudio, estudio y estudio.

Me disperso para chequear mails 84 veces por día, ojear algo de porno y conversar con Vincent (mi compañero de estudio).

Estamos un poco más contentos que de costumbre (pese a la tensión del final inminente) porque estamos empezando a cobrar las encuestas de opinión pública que hicimos hace más de tres meses.

Lo sabía: esto de tener banda ancha en casa es cómodo, cool, etc., pero es un peligro fuerte: no a pasarme el verano encerrado en mi cueva aterciopelada. Hay que salir a patear, la vida está afuera, lejos de mamá y cerca del rock and roll, cerca de los amigos y lejos de tu casa, en la interacción con pares cara a cara y no en tu casilla de mail.

Lo único bueno que hago es dejar el celular en mi cuarto. Chau, andate a la concha de tu madre (no sé cuál será el porcentaje pero al menos en mi caso la mayoría de los llamados o sms son de circunstanciales jefes o familiares-progenitores o en todo caso alguien que demanda algo). Sí, bueno, yo demando, tu demandas, todos, etc. Pero qué ganas de estar en alguna playa o cerro perdido, destecnologizado y desintoxicado de urbanidad alienante. En fin, me voy a buscar a google algún resumen salvador (hay cierta intuición de patetismo al entrar a rincondelvago.com, ¿no?)



Planes para los días en los que no voy a hacer casi nada: cerveza, amigos, fernet, cigarrillos, fútbol, viajes, vida acuática, diversos tipos de ejercicio físico, asados, cine, teatro, ron con diversas cosas (jugos, gaseosas), leer cosas dinámicas y sino no, socializar con gente dinámica y sino no (espero no estar en un período muy tartamudo sino ni siquiera voy a poder socializar conmigo), aflojarle la correa de ahorque al superyó, probar drogas nuevas (las que implican algún trip), aumentar la cantidad de tiempo semanal que paso drogado y/o alcoholizado (basta de reducir las pequeñas delicias de la vida cotidiana al fin de semana y a alguna ocasional tertulia literaria o asado), andar en bicicleta, aprender cosas nuevas.

Maldita ginebra: el under posta

Llegué temprano. Como -a veces- me dan miedo los lugares nuevos, me tomé una cerveza en un kiosco a la vuelta de Corrientes. Fumé un cigarrillo y entré. Un largo pasillo de paredes descascaradas conducía al lugar donde todos los viernes desde la medianoche hasta el amanecer -desde hace diez años!- funciona el ciclo de poesía Maldita Ginebra, conducido por Héctor Urruspuru (el que sostiene la cerveza) y Gerardo Curiá (el de rulos, el otro, el más almodovoriano).



Uno creía que tenía cierta idea de lo que era el under (Los mudos, Carne arg., todo lo que hacen en el Pacha, el Terceto, el Quinteto, Alejandría, ponele) pero esto me sorprendió, esto es el under en serio (al lado de maldita ginebra todo ciclo es re careta).



Primero Urruspuru saludó, abrió el ciclo y tocó con su flauta dulce un par de temas junto con su acompañante en el órgano (buena música autóctona) y conversó con su co-equiper al estilo programa-cultural-de-radio-am-con-onda.

Después Curiá leyó algunos poemas de Girondo y el gran lector Urruspuru algunos poemas propios y algunos de un tal Charpentier (interesante casi todo). Y mientras Urruspuru se quejaba de que nadie había traído ginebra, la cerveza empezaba a correr (salía 5$ y aumentó a 6$, pero igual está bien, es de litro, aunque Quilmes, pero por una causa noble: el under y la poesía).

Los host del lugar son el músico e indigenista (e indígena?) Xenón y familia, como su hijo Emilio, todos grandes músicos de siku (mientras tocaban algún tema Urman se puso a bailar de modo muy simpático) y no sé si fue la cerveza o los cigarrillos negros que trajo Lahe pero esos vientos me partieron el bocho (very intense).

En un momento Urruspuru y Curiá delegaron la conducción del ciclo en dos amigos de la casa, Toto del Abasto y una señorita muy simpática cuyo nombre no recuerdo. Llamaron a la poeta invitada de la noche, Carina Chavar, que leyó varios poemas muy potentes -y de modo muy sexy- y después fue entrevistada por Toto, la señorita extraña y Urruspuru sobre temas varios, como por ejemplo cómo era esto de armar y coser sus propios libros y sobre su relación entre la plástica y la poesía.



Conjuro

algo que decir con magias pero huyendo
del opaco estar en un nombre falso
del preciso decir que no con las uñas

una pinza para extraer las astillas
los vidrios pensados que se incrustan en el
vientre
los tótems que creamos en la cena
las muertes que repetimos en la ducha

gritos para inventar las horas y seguir gritando
(Chavar, Otro templo para las horas).

Antes o después, Urman -que estaba raro, como encendido- improvisó y cantó algunos temas, Lahe que pasaba por ahí subió al pequeño escenario y dijo un poema de memoria y Urman y Skiadaressis a dúo entrevistaron a Funes (micrófono abierto posta posta).

Rato después, algunos temas de jazz y música de cámara mediante (en vivo), volvieron a llamar a la poetisa invitada de la noche.

dueño

el mal era una casa habitada por sí misma
con enormes ventanas sin vidrio

el mal era el tiempo
el mal era otra mentira


planisferio

el borde la memoria es luminoso
tiene la luz de los huesos que brillan en la
oscuridad
la luz mala
(Chavar).

Xenón y el hermano de Ramón Campos (maestros del siku) volvieron a atacar con su música intensa y cuando empezó a clarear a mí me dio cosita de clase y tuve algún deja vu de Tumberos, y algún pensamiento paranoide estilo si pasa cualquier cosa acá la policía no entra pero bueno, hay que hacerse cargo de la parte careta de uno, porque la verdad que la gente la mejor onda (a Luca le hubiese gustado).

Al irme de día y caminar por Corrientes me sentí bien, inspirado, mejor que antes de entrar, con la inspiración de haber encontrado más gente que hace cosas no por dinero ni por reconocimiento sino sólo por las ganas de juntarse a leer poesía y a tomar algo con amigos y gente afín aún en la diversidad.
Así que ya saben, si algún viernes están con ganas de escuchar poesía y tomar cerveza (o cualquier cosa), y algunos músicos en vivo, dénse una vuelta por Maldita Ginebra, una experiencia distinta, gratis, y sólo a metros del Abasto.

Estrategia

Un año más y todo igual: un nuevo verano al que sobreviví como estudiante, trabajador e hijo. Madre y novio miran película europea, disfrutan whisky y se van, abrazados, a la habitación materna. El fin de semana trabajo y estudio; ellos hacen asados, beben aperitivos, van al cine, hojean diarios, duermen, juegan tenis, van a caminar, se besan, comen y dejan los despojos en la cocina. Yo, chico responsable, ordeno y lavo. Trato de olvidar mis pensamientos oscuros y estudiar. Marx dice que el trabajo es bueno (si uno puede apropiarse de lo que produce) así que decido cocinar. Pelo papas y empiezo a extrañar a mi ex. El amor y el edipo son como las papas fritas: primero placer y después dolor.
La casa se divide en dos: arriba y abajo. Si arriba hay dos y abajo uno, el poder es claro. Lo que necesito es una chica para disputar el living, área neutra de gran importancia geo-estratégica (la casa como el mapa del T.E.G. y el living como Australia): es el centro y comunica con el resto de la casa (cualquier habitante oye lo que sucede ahí y debe transitarlo para ir a cualquier lugar o para salir).

Lista de virtudes ideales de mi aliada: dostoievskiana pero mimosa; extrovertida en el sexo; jugar bien al tenis, tener risa fácil y ser huérfana (pasaría más tiempo en casa).
Hace tiempo era feliz: vivía con mi hermana como amables compañeros de piso hasta que un día en la cocina (ella se depilaba y yo leía un policial) escuché ruidos sexuales. Detuve mi lectura, me saqué los anteojos y mientras miraba el humo de la cera hirviendo llegar hasta el techo, dije: han tomado la parte de arriba. Los días pasaron, mi hermana no lo soportó y eligió el exilio (refugiarse en lo de una amiga en la juvenil isla de Palermo). Con mi ex sucedió algo parecido: un día dijo no soporto más despertarme y desayunar con tu madre y su novio. De todos modos, mi hermana y mi ex eran demasiado pasivas (mejor que me hayan dejado).
El tiempo transcurre: sobrevivo al invierno y a la primavera (soy alérgico y paso la temporada encerrado; ellos están rejuvenecidos, como radiantes personajes dorian gray).

Meses después, un momento epifánico: estoy en un ciclo de cine organizado por El Viejo Topo en el sótano de la facultad y la veo llegar: parece un personaje cheeveriano, etérea, como recién salida de la ducha, ascético vestuario trotskista y libro bajo el brazo (Diario de la guerra del cerdo, de Bioy). Dan un documental ruso: La habitación cerrada (actividades extra-curriculares o modos de estirar la vuelta a casa). Al salir la invito a tomar un café o un chopp. Elige chopp. No sé cómo (no suele pasar), pero todo funciona. El fin de semana siguiente Rosa se queda a dormir. Al mediodía cocinamos: volumen de la radio al máximo, bailamos rockabilly, hacemos papas fritas y nos tiramos bajo el sol del living. Me gusta el modo en que, sin perder la sutileza, se apropia de los lugares: consume muchas infusiones y nunca lava las tazas; despliega sus apuntes de Althusser y Foucault en las mesas; grita al hablar; además, cree en la revolución, fuma como incendio forestal, es gerontofóbica, noctámbula y multiorgásmica. Hoy he arreglado cena con mi madre y su novio. No saben lo que les espera: Rosa es perfecta y la victoria está asegurada.

(Publicado en el suplemento cultural Ñ, el 1º/12/07).

La intervención urbana del Terceto y el after en el Pacha + mi new pc

(WARNING!: THIS POST IS TOO LONG & STUPID; YOU HAVE FIVE SECS TO LEAVE THE BLOG-ROOM)


Ayer fui a una intervención urbana. No sé qué es 'vanguardia', pero ayer, arriba del colectivo, a razón de relampagueantes segundos, sentí que estaba cerca. La cita: en la puerta de la plaza frente a la Biblioteca Nacional (Las Heras y Aguero). Lahe, Torres y Raymond nos convidaron con unas copitas de jerez (rico) y nos fuimos a la parada a esperar nuestro colectivo performativo. Subimos. Los muchachos empezaron a leer sus poemas. Breve pero contundente la intervention, fresca, distinta... exogámica. Faltó hablar un poco más fuerte y claro, en un par de casos leer alguna cosa menos hermética, pero fue refrescante, pese a la mina que no paraba de gritar por su celular (le dije si podía hablar más bajo y que se calle y testoni me apodó el silenciero, lindo nombre di benedittiano); fue casi emocionante escuchar a las viejitas que hicieron una pausa en sus soliloquios con su futuro alien-cáncer y se tomaron un minuto para escuchar un poco de poesía urbana (sea lo que eso signifique), a diferencia de la chica-del-celular, alienada narcisista hija de puta, en fin, posiblemente alguna vez sea la jefe sádica de alguno, ojalá viva en el conurbano y alguna noche de luna llena se la viole un policía borracho en celo, pero no nos dispersemos, vieja, como decía, fue lindo escuchar a las ancianas (¿la edad de los autores de estos elogios me dan la derecha respecto a cierto "clasicisimo" en algunas obras tercetenses? en fin) elogiando la lectura antes de bajar del 92. Después siguió en el Pacha, Raymond por momentos quizás tiene demasiado humor y Torres demasiado poco, quizás Lahe -y los tres, como grupo- sean un buen complemento. Pero como todo, se ve que están en movimiento, esta noche fue claramente superior a la anterior donde había estado. Vino una ex profesora de metodología de Lahe (un buen flyer sería ella leyendo con los dos pares de anteojos puestos, en el Pacha o en el bondi), Matiú desplegó su música tanguera (genial), el tango según Matiú, mezcla de songwriter y borracho-hippie de arrabal, con temas sublimes como "La peligrosa", Pat Morita tocó con amigos algunas baladas jazzeras, Héctor Urruspuru o algo así, del mítico ciclo Maldita ginebra nos enseñó a leer poesía (y por momentos a escribir), estilo vieja escuela Juan Desiderio, Luli y Zeza o algo así leyeron a Pescetti (tender ¿lesbian? moment of the night) y a Samanta la Promiscua (la que hace las fiestas promiscuas después de cada libro que termina, contó Luli, no sé qué serán esas noches pero suena bien, así que cópense y avisenme la próxima, que seguro que es mucho más divertido que hablar con borrachos en el Pacha), después una chica que colgó su arte plástico en las paredes del pacha (muy interesante, por cierto: blisters, saquitos de té y postales intervenidas) masacró toda la líbido poética que quedaba (quizás Torres diría todo efecto poético) con un largo poema o poemario interminablemente pretencioso. Pero bueno, nadie es perfecto, ¿no?



Tarde pero seguro. Creo que todos mis conocidos ya entraron hace tiempo pero por fin llegó el día. Hoy me incorporo de modo oficial al siglo veintiuno.
La desnudo poco a poco como si fuese la más linda de todas. Con el monitor, que es especialmente sexy, me demoro un rato más.
Saboreo todos los momentos que pasaremos juntos, este verano y al infinito, todas las cosas que conoceremos y los lugaremos que visitaremos. ¿Cuántas experiencias vamos a vivir mano a mano?
Tengo resaca, pero es viernes, quedarse en casa esperando al camioncito de la interné es inconcebible´, hay que farruquear con la escarcha de la noche, lustrar el jean y salir de parranda con los amigos: hay que emborracharse una vez más, para festejar los aciertos y las rimas felicies, para olvidar las erratas y por todas las cosas buenas y malas que vendrán a partir de ahora, todas las plagas nuevas que le traerá la tecnología a tu cerebro audiovisual de videoclub. En fin, esperemos no dejarnos llevar por las fuerzas oscuras (y no me refiero solamente al porno).

Entro al blog de Torres. Me quedo pensando en esta frase, parte de un chat que él postea.

Vate Joven: por qué escribís?
Naranjada (Torres) : para darme mi lugar en el mundo.

Intervención urbana del terceto

El gran Funes explica el evento de mañana:

porque no es muy difícil pero tampoco es simple

voy a ponerlo como me lo contaron y recuerdo

*llegás a la esquina, Agüero y Las Heras, y te tomás una copita de jerez

esperás a las 21 puntual y le hacés caso a los coordinadores

se suben a un 92 y de ahí al CC Pachamama

en el bondi se van a escuchar unos poemas del Terceto

no es un bondi especial no es una lectura con red no está contratado ningún servicio especial

el bondi va a estar lleno de gente que no tendrá idea de lo que va a pasar

así que es importante que lo tengas en cuenta

quiero saber si se van a ganar la atención de los pasajeros

porque la intervención es un poco violenta para el chofer

es un poco violenta para el que viaja parado todos los días

y encima esa noche le queman la gorra con unos poemas

*quiero saber si te animás a ir*

Reencuentro con amigos y vermoucito de sábado

Salimos del taller con Ana y Mati. Conversamos en la esquina. Mati pregunta: ¿qué hacemos? ¿vamos a tomar algo o desconcentramos y nos reencontramos a la noche en el cumple de Funes?
Dudas. Tomemos algo, decidimos. Propongo ir a Antaño (Vuelta de Obligado y Aguilar) pero nos perdemos sin querer por las tranquilas calles de Colegiales hasta que encontramos un barcito en en la esquina de Virrey Arredondo y Conesa como perdido en el tiempo. ¿Está abierto? Ana baja a preguntar y nos hace señas de que sí. Bajamos.

Elegimos una mesa afuera para aprovechar lo último que queda de sol (además adentro está demasiado oscuro). Llega el mozo. ¿Qué tomamos? ¿Cerveza? Con gusto a resaca en la boca por la gran noche ayer en lo de Urman, propongo licuado. Finalmente nos sumamos a la propuesta de Mati: vermoucito con picada. Conversamos de la presentación de ayer en El Ateneo, de la reunión en Acevedo, de la química para cantar canciones entre Urman y Ramos y de otras cosas. Al rato vemos entrar al bar al dueño-mozo con una botella de Gancia. Ana dice que en Bolivia pasa lo mismo: pedimos un sandwich en un bar y ves cómo van a comprar el pan y el fiambre al almacén para armártelo.

La esquina es muy tranquila porque está junto a las vías del tren donde no hay paso a nivel. Hablamos de los ritmos de vida y comento que cuando se acerca diciembre siempre empiezo a hacer un pre-balance de fin de año (que lo termino el 31, cuando termina el año). Mati dice que el hace el balance en marzo, que para él el año termina ahí. Hablamos de trabajos, relaciones, narrativa, ediciones, proyectos, mudanzas, viajes, teatro, lecturas, terapias, estudios, lo bueno de estar en movimiento y el riesgo de la quedar atrapado en la dinámica alienante que propone la ciudad.

El vermoucito con sifón de soda y rodaja de limón y la picada con milanesa y pizza cortadas en miniporciones + jamón, palitos, aceitunas y papas fritas. Mati vuelve del baño y dice que este bar le encanta porque es un bar de borrachos, cuando llegamos había un par de tipos tomando y le siguen dando a buen ritmo. Los tres coincidimos en que fue un año bastante bueno, yo digo que podríamos irnos a Neuquén aunque no haya nada armado, como sea, en carpa o sin nada armado y Ana dice que estaría bueno despedir el año en otro lugar, todos juntos, para reafirmar la onda que se fue generando en el año. El que no se pone un poco cursi cada tanto que arroje la primera piedra (y que demuestre ante la Nasa que es humano).

Me hace bien conversar con mis amigos que aunque hacen muchas actividades, parecen no olvidarse de lo que quieren y de lo que sienten importante. Cae el sol. Refresca. Los vasos vacíos y la ciudad, en este punto, tranquila. El amable mozo dice que volvamos el próximo sábado, que la picada y el vermoucito van a estar mejores. Le decimos que así estuvo muy bien. Hablamos de un posible asado despedida del año y de conseguir algo bueno para fumar.

Nos miramos y sonreimos. Hay un largo silencio no incómodo sino de paz. Bueno, ¿vamos?, dice alguno. Vamos. Una tardecita diferente, tan linda como necesaria.

El pachinko (x Valeria Undo)

La evolución del hombre es el pachinko.

En un bar oculto de Corrientes,

dos máquinas pachinko aguardan

con la paciencia del fin del mundo

a un jugador inadvertido

que ponga la primera moneda.

El pachinko hará de tu mente un desperdicio.

Nada importan el petroleo,

las carrocerias oxidadas,

la Biblia del Becerro de Oro.

Lo último en tecnologías apocalípticas

es el pachinko.

Mi nueva pasión es el pachinko.

Nada reclama concentracion como el pachinko.

Antes perdía el tiempo,

ahora pachinko.

El pachinko es la perfecta combinaciondel azar y el sinsentido.

Antes quería ganar,

ahora pachinko.

La piedad es un pueblo donde nadie vive:

las heladeras de las casas

del pueblo de La piedad

rebalzan comida mutante.

El pachinko ha tomado

el pueblo de La piedad.

A cambio no dejó nada.

Todas las conquistas del pachinko

son el pachinko.

El pachiko es sexy.

El pachinko comanda

las fuerzas del glamour.

Ten cuidado del pachinko.

Dicen que busca

hacer cosas con tu piel.

(Valeria Undo, www.tragoslargosymentirascortas.blogspot.com)

El viernes, In Fraganti, pibe

Vengan que va a estar bueno: empezás con unas copitas de free-vinazis, muy cool, en el gran splendid, y terminás, un toque más trash, al amanecer fumando y tomando un pisco sour con urman (qué noche la de anoche).

Los Mudos, este miércoles 21/11: últimos del año!!! no seas pony finito, no te lo pierdas!!!!

Los Mudos

la narrativa que nosescucha ///////////////////////////////

Mariano Pensotti Patricio Suárez Rodrigo Arreyes

///////////////////////////////invitado musicalEl Pony Infinito ///////////////////////////////

ausentes con aviso Facundo Vaughan Palazzolo Matías el sonidista mudo ///////////////////////////////

Regalamos :

*2 litros de cerveza

*La Marca del Milagro [Ed Tamariscos] de Damián Terraza

*Buenos Aires / Escala 1:1 [Ed Entropia]

El Conventillo de Teodoro

JuanDé Perón 3615

esq. Mario Bravo

miércoles 21 a las 22 hs.

Carne, carne: dame más

Arrancó muy arriba, con el texto-editorial del colectivo Carne Argentina leído en off, mientras era todo oscuridad y relampagueos y uno pensaba en su niñez, adolescencia y presente. Una voz oscura, cínica y seductora te llevaba de la mano hasta tus rincones más oscuros. Después se sostuvo con La virgen cabeza, un texto oscuro de Gabriela Cabezón Cámara (pese a la ausencia de performance, pero siempre con una gran puesta de luces), retornó el terror de una voz retorcida con La zanjita, los poemas de Juan Desiderio, instilando un olor intenso a conurbano pútrido, a cloaca, a miserias y restos humanos que perdieron el tren de la adaptación globalizante.

y después se pinchó como piñata de cumple infantil o se desangró como niña virgen que se golpea con otro compañerito en busca de lo más power de la piñata, al leer Emma Peel su cuento El ficus, todo se diluyó con el look de conejita sexy y aniñada de Emma Peel, o no con eso, quizás eso sostuvo a un par de guerreros de arriar las armas, pero era un texto tan, al menos por el contexto, blandengue, aniñado, naif, que no me pareció lo mejor para el cierre.

; igual, claro, estuvo bastante bien, es Carne, todos hemos visto cosas mucho más pobres). Ah, y después cantó Nico Favio,

bueno con su guitarra criolla pero demasiado bajonero en clave cantautor-latinoamericano-de protesta-de-los-sesenta y todos los treintañeros del lugar se convirtieron en hippies decrépitos, y cenicienta se volvió careta, y la contemporaneidad punzante de Sé lo que hiciste la lectura pasada, que había arrancado tan pum pum pum agarrate de algo porque sino te caés y no me des la espalda porque ya sabés qué te voy a hacer, se fue a la mierda, y la gente, claro, empezó a irse.

Acá abajo, el texto que se escuchó al principio, en la oscuridad interrumpida por continuos flashes que disparaban al aire varias cámaras de fotos (gracias por el texto, Carne arg.).

"Sé lo que leyeron el ciclo pasado, conozco cada fétida palabra en tus relatos, cada coma silenciosa que instila pánico. El terror que creció como el Golem, a la sombra de todo lo que no dijiste, en la fragua con que mami selló tus labios para siempre por no ser suficientemente inteligente. En cada burla con que tus compañeros de primaria te hicieron sentir una mariconcita, una boludita sin remedio, un putito miedoso e incapaz de reponerte del golpe. En todas las veces que escuchaste los murmullos, las risas ahogadas a tu espalda; como un balde de tibia sangre de cerdo en tu vestidito nuevo.

Cada relato de tu miedo, cada cuento cobarde, cada poema miserable, es fruto de ese horror, de saber que todo es una farsa y percibir el vértigo de que en cualquier momento se descubra que la tenés demasiado chica, que la chupás mal. Cuando otra vez asomás la cabeza y volvés a ofrecer nada más que decepción, saber que Beatriz Sarlo te desprecia y que no vas a ser el escritor que prometías, ni la autora de referencia en las empalizadas pútridas de Puan.

Cada relato demuestra que en lo íntimo no sos más que un patético vampiro envidioso transando tu nombre por nada, un cúmulo de frustración y rencor haciendo lobby para que te publiquen en la antología, un dechado de invirtud sangrienta, más muñeco que Chuky, más de plástico que la novia de Chuky. Conozco cada una de tus artimañas, que te creés muy macho pero abrís las nalgas de tu blog para que uno de esos escribas de moda que también se creen machos (el Faraón se conforma con tan poco por estos días) te ponga un comment y te deje el culito roto de soberbia. Conozco de memoria cada palabra, cada silencio que irradia pánico, sé que no podrías escribir si no estuvieras tan resentida, tan humillado. Sé lo que leyeron el ciclo pasado. Bienvenidos al martes 13 de Carne Argentina en el Mantis y apaguen sus celulares, o les mandamos a Fredy."

Lecturas

La lectura salió bien (supongo). Pavón faltó sin aviso así que leyó Violeta Tamarisco (que estuvo muy bien). Pero primero Terra disertó sobre las antologías (sonaba interesante aunque no recuerdo mucho -sólo flashes- porque estaba un toque nervioso por mi inminente lectura). Después de varias cervezas y algún que otro vaso de vino, ya con la soltura necesaria en las venas, leí algo efectista y breve (Agujeros). Violeta leyó su cuento del libro de los barrios (que es de mis preferidos, en especial el flash-forward del final donde imagina qué estará haciendo en cuarenta años el pibe que está durmiendo junto a la narradora) y Martínez Daniell, the master in the darkness, en nombre de Entropía, ultra sintético, agradeció a todos e invitó a brindar.

Funes, hacé el flyer de Los Mudos del miércoles que lo posteamos.

Viernes, Jornadas de sociología: primera 'ponencia' (¿y última?). Me pregunto qué hago acá, por qué es todo tan... tan... por qué no tomé alcohol, ¿podré leer sin trabarme?, además justo tengo un título complicado, 'representaciones bla bla bla'... la erre es una letra dura, bueno, por las dudas la cambió, 'la colonia de vacaciones según el Noticiario bonaerense', que es lo mismo que 'representaciones de la colonia..., pero sin la maldita erre... un ataque preventivo... sí, saquemos todas las erres... de los principios de frases de las dos líneas...

por suerte leo, rápido y conciso, la gente aplaude, fortunato, el titular, dice muy bien, y vuelvo a mi silla de pasivo homo academicus.

Otra gente (amiga y no), lee cosas largas y aburridas (suele pasar).

Domingo, día de sol: encerrado en el búnker estudiando metodología III (la materia donde dejó Parisi).

Martes 13, salimos del terror académico y nos vamos en busca de un poco de Carne literaria.

Hoy: presentation libro barrios de Entropía

-Che, ¿querés leer el martes?

-Dale.

-Ah, no, pero vos sos tartamudo.

-Sí, pero leo bien, eh... mirá... (bla bla bla).

-Bueno, listo, lees el martes.

(Diálogo de post-sobremesa, el domingo, entre Terranova y Linne).

Por las dudas, texto cortito (y mucho vino: aprovechemos que, sólo por hoy, paga Entropía).

In Fraganti

Salió nomás el segundo libro de la colección Mondadori: muy buenos cuentos de policiales basados en crímenes recientes -y resonantes- de los últimos años. Incluye amigos. Búsquela en su librería amiga.

Fútbol + Mudos + Gran Noche Tamarisco

Y sí, perdimos al fútbol: veníamos ganando pero al final el power trio Funes-Terra-Parisi (+ Funes junior y un pibe que venía de jugar otro partido en la cancha de al lado) fue superior al tridente castelli-josh-linne (+ un colorado y un pibe que no aportó demasiado, además Josh y Castelli no tuvieron sus mejores noches). En fin.

Miércoles 29/11. Los Mudos. El Conventillo de Teodoro:

Otra noche certera con Funes y sus maravillosos mudos. Como siempre, cerveza y amigos y afines: vanoli, shalom, ali, molina, levin, romero, torres, lahe, erlan, valle, chavar, robert, el polémico traductor y editor de napoli, hernaiz y más, y más de cincuenta personas éramos otra vez escuchando al host funesiano, a mariash (simpático pero demasiado largo, y la voz aniñada y sexy empieza a cansar después de la tercer página),

a parisi (síndrome martínez daniell: esa gente que escribía muy bien y de repente, un día, pum, nada; donde hubo fuego, después de todo, ¿quién no tiene algún que otro texto anodino? el que no tenga relatos anodinos que arroje la primera piedra), después el gran Terrasa y un capítulo de su reciente novela (lejos lo mejor de la noche), después los clásicos sorteos (pese a escribir quiero ganar algo!, en el papelito del sorteo, no gane nada) y cerró Levin, que a su altura, después de los textos largos de Mariash y Parisi la gente estaba medio cansada, además el texto de levin no era de lo mejor, aunque salió airoso, bien parado, cuando en medio del hundimiento del titanic (su lectura), tiró el texto y se puso a improvisar alrededor de once e historias de maniquíes.

Viernes 2/11. La Ratonera. Tamarisco presenta La marca del Milagro, de Terra, y los simples (Dosio, Falco y Oyola).

Lindo lugar, como el Pacha pero un poco más pro y mejor ubicado, buen precio de cerveza (heineken 9, lástima que no hay opción b, porque sólo tienen además quilmes, a 8 points, que, como sabemos, es una mierda y da alta acidez). Único defecto del lugar: no se puede fumar, pero bueno.

Estaban: levin, soifer-rufián, funes, gomez, pueyrredón, todos los tamariscos, claro, sol, valentino, popi, parisi, abad, terra, tentoni, urman, uriel, ragoni, molteno, erlan, matayoshi alcoholizado, diego vecino, de contrarreforma, en son de paz, las vistosas amigas de Viole, etéreas chicas ex NAC (Nac. Bs. As.), y amplio poder de convocatoria de editores independientes: valeria castro, de entropía, glenda vieytes, de sudamericana (no tan 'indie', pero gente amiga), funes, de la funesiana, mariash, de siesta, oz, de carne argentina, segerella, de del subsuelo, shalom, de dedalus, y seguramente otros que no conozco y también que no recuerdo at this moment; también, of course, muchos viejos/as decrépitos que debían ser familiares de los editados.

Como todo evento (como Los Mudos, que podría empezar antes, como me dijo ayer algún tamarisco), se retrasó un poco, pusieron el puestito para vender los nuevos libros tamarisco (que pueden conseguir hoy en mi cumpleaños o mañana en el multitudinario asado: los 3 simples a 18$, muy lindos, muy recomendables, ya los leí y me gustaron todos, en especial el de Dosio: me encantan esos textos honestos y femeninos donde te enterás un poco -de alguna manera- de cómo piensan las mujeres -al menos a veces, al menos algunas, aunque creo que hay cierto habitus de género) y sino la gran novela de Terrasa (barroca y posmoderna: barrabravas y travestis candidatos políticos en medio de la jungla del conurbano y la frenética pelea por el ascenso) a 28 points, como diría Funes, o todo el combo complet (terrasa + los 3 simples) por sólo 45pe, y tenés gran parte del veranito resuelto (a nivel literario, al menos, pibe, después para coger arreglatelas vos solito, y sino tenés suerte estudiá sociales, emborrachate por las noches, escribí pelotudeces, hacete el bardero porque pensás que está de moda y create un blog que se llame viperinalengua o contrarreforma).

Pero en fin, empezaron Terrasa con el gran Yuyo Bruzzone, como dice Oyola, y mucha química entre los dos, Terrasa, gran lector, nos agasajó con un capítulo donde narra una aceituna una cena de travas y barras, y el Yuyo le puso música a algunas de las muchas canciones (cumbias, cánticos de hinchadas) que pueblan la monumental Marca del miracolo.

Después presentaron los simples, Oyola se vistió de evangelista o pastor o algo así , y fue lo mejor de la noche-parte simples, y falco y dosio contaron un poco de la génesis de sus cuentos y leyeron algún breve fragmento (sin el power católico-apocalíptico que tiene oyola en la profundidad de sus ojos, lo que hizo que fuese más aburrido: pero los objetos libros, los simples, y su contenido, los cuentos, de falco, dosio y oyola, hay que decirlo, están bastante bien). En fin, después seguimos con las cervezas (le sumamos alguna empanada y alguna pizza porque hay que llenar la barriga sino te volvés un barrilete cósmico y te ponés a hacer covers de los caballeros de la quema en el escenario de la ratonera, ah, eso no fue lo mejor que escuché y vi de pandolfelli, pero bueno, fue a pedido de oyola y nadie es perfecto).

Y terminamos en una fiesta sobre la calle bogotá, un departamento de una amiga de Viole, bastante ortiva, la amiga de Viole, porque nos echó a las cinco de la matina porque éramos demasiados (quizás le dio miedo Terra, con la remera de AC/DC, que acababa de llegar). Mientras me hacía un fernandito con ramazzoti y jugo (es lo que hay), Ragoni, muy perspicaz en su borrachera, me señaló que tenía manchada con vino toda la remera (no lo había notado pero no fue el comentario más alentador de la noche: ahora que lo pienso, quizás me manché inconcientemente en la ratonera, para tener pruebas fehacientes de que los tamariscos pusieron vino de onda). Anyway, buena noche, y el fin de salvaje sigue: hoy gran fiesta gran en mi casa -por mi cumpleaños, desde las 23hs.- y mañana asado con ici dici. Nos estamos viendo, mis queridas aguavivas aguardientes.

(gracias tamarisco por las fotos... y por la magia).