Efectos a corto y largo plazo de dejar el tabaco

En un mensaje por Buzz, Funes da la clave para salir del maldito Buzz de gmail:

Pasos a seguir: ARRIBA A LA DERECHA, "configuración" - "etiquetas" - donde dice buzz, a la derecha, se puede hacer click en "ocultar": Santo Remedio. Adiós amigos!

(Habría que escribir sobre los efectos nocivos de la adicción a la web,esa hiper-pandemia que matará a por lo menos una generación entera). Pero ahora estamos dejando el tabaco. Get focus- Paso a paso, o, como dijo la gran Cecchi, no se puede dejar todo al mismo tiempo.

Después de 8 horas sin fumar: La nicotina y el monóxido de carbono se reducen a la mitad. Los niveles de oxígeno vuelven a la normalidad.
Después de 24 horas: El monóxido de carbono se elimina del cuerpo. Los pulmones comienzan a limpiar la mucosidad y la porquería.

Después de 48 horas: No queda nicotina en el cuerpo. La capacidad para oler y saborear mejoran sustancialmente.
Después de 72 horas: La respiración mejora. Los bronquios empiezan a relajarse y la persona se siente con más energías.

Después de 2-12 semanas: La circulación mejora, andar y correr se vuelve mucho más fácil.
Después de 3-9 meses: Los problemas de tos, “pitos” o sibilancias y de respiración mejoran.
Después de 1 año: Su riesgo de enfermedad coronaria desciende a la mitad de un fumador.
Después de 2 años: Después de haber estado sin fumar dos años, las posibilidades de dejar el tabaco durante mucho tiempo son muy altas.
Después de 5 años: Entre 5 y 15 años después de dejar de fumar, el riesgo de infarto se reduce a un riesgo similar a aquellos que nunca han fumado.
Después de 10 años:

• El riesgo de cáncer de pulmón desciende a la mitad que la de los fumadores.
• El riesgo de cáncer de boca, garganta, esófago, vejiga, riñón y páncreas desciende.
• El riesgo de úlceras desciende.

Después de 15 años:

• El riesgo de enfermedad coronaria es ahora similar a aquella que nunca ha fumado.
• El riesgo de muerte vuelve a ser casi el mismo que la gente que nunca ha fumado.

Esto es transversalidad anti-tabaquista: también recibimos colaboraciones desde el lado oscuro: Gracias, Mauro! No se dejen llevar por las fuerzas de Darth "Lucky strike" Vader.

Mi Top ten de comedias románticas

Reality Bites (Director: B. Stiller; Writer: H. Childress, 1994)

Cast: W. Ryder, E. Hawke, J. Garofalo, S. Zahn, B. Stiller.

Sideways (A. Payne, 2004)

Main Cast: P. Giamatti, V. Madsen, Haden Church.

The Heartbreak Kid (Farrelly bros; Armstrong, Dixon, Burnett, 2007)

Cast: B. Stiller, M. Akerman, M. Monaghan, J. Stiller.

Punch Drunk Love (P. Thomas Anderson, 2002)

Cast: E. Watson, A. Sandler, L. Guzmán.

Five Weddings and a Funeral (M. Newell; R. Curtis, 1994)

Cast: H. Grant, A. Macdowell, K. Scott Thomas, R. Atkinson.

High Fidelity (S. Frears; D. DeVincentis, N. Hornby, 2000)

Cast: J. Cusack, H. Hjejle, J. Black, J. Cusack, C. Zeta Jones, T. Robbins, L. Taylor, N. Gregson Wagner.

Manhattan (W. Allen, 1979)

Cast: D. Keaton, W. Allen, M. Hemingway, M. Streep, M. Murphy.

Along Came Polly (J. Hamburg, 2004)

Cast: B. Stiller, J. Aniston, D. Messing, P. Seymour Hoffman, A. Baldwin.

There's something about Mary (Farrelly bros; Decter, Strauss, 1998)

Cast: B. Stiller, C. Díaz, C. Elliot, M. Dillon, L. Evans.

When Harry met Sally (R. Reiner; N. Ephron)

Cast: M. Ryan, B. Crystal, C. Fisher, B. Kirby.

(A partir de la discusión del top ten de películas de este género que se dio hace un par de días en el Buzz de gmail entre Vecino, Alcácer y otros).

Campanella vs Haneke

La mejor secuencia de la película. Otra muestra del oficio de este argentino que dirige capítulos de series en Hollywood.

Es un muchacho aceptado por la industria, firmó ya varias cosas en la tv yanki. Tiene chances. Por el Oscar (que es como ese premio de mierda que dan en Mar del Plata, Estrella de mar, pero este lo siguen en todo el mundo) pelea contra: La teta asustada, película latina que asusta por su primitivismo audiovisual; Un prophète, drama carcelario del tan sobrio como efectista Jacques Audiard (a Hollywood le fascinan los dramas carcelarios, pero no creo que valoren un género y temática donde son -y/o se sienten- tan expertos); Ajami, drama de varios personajes israelíes-

árabes, que parece estar bastante bien, pero es una temática demasiado compleja para premiar en una fiesta californiana, más si no están claramente seguros de que la posición de la película sea pro-norteamericana, y la sólida The White Ribbon, del austríaco Haneke, la gran competidora del golden boy Campanella.

Como siempre, las ceremonias de Hollywood no aportan nada. Ya sabíamos que el cine latino tiende a ser choto, que Campanella y los que trabajan en las series de HBO hacen buenos TV Films, que Haneke es un autor de la puta madre, y que los asiáticos (del cercano y extremo oriente) vienen haciendo cosas bastante buenas.

Yo para el Oscar extranjero voy por Haneke y para el mundial Corea del Sur me cae bien (pero mejor que le gane a Grecia y Nigeria y no a Argentina, claro).

No es una competencia muy interesante, pero hasta el mundial (o hasta el Bafici, tal vez), es lo que hay.

Demasiado calor II

No voy a decir que el rock y el pop, y la música popular en general en Brasil es una mezcla de Xuxa y Machito Ponce, con algunas dosis de La bomba del tiempo, las Tinellis y Los Susanos, ni que todo es Aché, ni que una vasta mayoría es seminanalfabeta porque casi no lee ni escribe en portugués ni porque no hablan ningún otro idioma, ni que sólo se interesan por el baile, el fútbol, la cerveza, la cachaca, Dios, tener los abdominales marcados y bailar, escuchar o tocar samba (aunque en las cinco áreas son pretty pretty good), ni que estoy obsesionado con la cultura anglo- europea y con sus descendientes americanos, ni que estuve tomando demasiadas latas de cerveza brasilera, ni que estoy resentido porque perdí a todos mis amigos ingleses y a mi amigo argentino, ni porque el tan promocionado inicio de carnaval me recordó demasiado a monos bailando y tinellis y susanos, ni que en la décima potencia del país que es la mitad del sub continente y del PBI y de la población de sudamérica todos parecen demasiado atontados por el calor ni que me sonrojo porque mis amigos acaban de llegar y están tratando de traducir este post, ni que ya se fueron, ni que todo argentino en Brasil parece un buscavidas analfabeto, el eslabón perdido entre el joven portenio yuppie y el hippie que sólo usa los libros para darle un toque cultural europeo al hostel donde trabaja, ni que extranio la maldita Buenos Aires, ni que soy un efectista hijo de puta, ni que me dan asco los argentinos en el exterior aunque me conviden drogas blandas gratis, ni que viven hacinados pero al lado de la praia, ni que soy obsecuente con ellos, ni que soy chauvinista y racista, ni que pensé demasiadas veces en quedarme a vivir en un hostel en Brasil trabajando como argentino lazy, ni que no puedo bailar ni cantar ni tocar ningún instrumento lo que me vuelve un argentino bastante idiota y resentido, ni que los brasileros son snobs o indios o analfabetos o workaholics o desempleados alcohólicos o rentistas o gays o travestis o drogradictos empedernidos o dealers peligrosos o bailarines metrosexuales o racistas o que hablando de eso un país donde casi todos son negros y en la tele sólo hay blancos (brancos) se convierte instántaneamente en un país tremendamente racista, ni que envidio su clima denso y monocromático y eternamente estival ni que el caipirinha es un trago tremendamente superior al fernet pero también infinitamente más trabajoso y que me volví bastante bueno haciéndolo ni que toda la prensa brasilera es como el pasquín Crónica multiplicado por cien ni que volvería cuando pueda tal vez en julio a este país maldito que es como un Perú gigante con algunos toques de Colombia ni que esto es demasiado adolescente ni que me encarinié un poco con los ingleses, o sea, no voy a afirmar nada de esto porque sería un terrible prejuicio, una mera impresión arribista y portenia, es decir una estúpida equivocación en la decodificación de la tribu, lo que no implica que mis impresiones de etnólogo sudaca afrancesado, frustrado y etilizado no puedan contender al menos ciertas dosis mínimas de verdad.

Demasiado calor

Computadora del Misti hostel. Lenta y cara. El hostel es barato y funciona bastante bien pero te cobran casi todo. El cordobés que creó esta cadena de hostels debe estar en algún lugar de la Polinesia, nadando en algo caro. Los que trabajan en el hostel son argentinos, cordobeses o de Montegrande o San Isidro. El resto, los huéspedes, son ingleses, australianos o neozelandeses. Y dos sudafricanos, dos irlandeses y nosotros, dos argentinos. Todos muchísimo más simpáticos que los israelíes y los norteamericanos, tan acostumbrados a las guerras, a mirar sobre la espalda, a entrar a un cuarto y buscar signos de hostilidad, como si tuviesen un radar infrarrojo. Los dos tienen en el fondo como una necesidad desesperada de carinio, de volver a sentir algo, después de tres anios de ejército y guerra, o de tanto trabajo grasoso en los states, tanta tv y comida y relaciones basura. Los israelies están desesperados por tener sexo, preguntar por hores, prostitutas, necesitan amor, como decía el viejo Klaus, o necesitan algo que les sacaron, esos tres anios que les amputaron al terminar la high school, pero todo sea por ser como el american citizen del cercano oriente. Algunos tienen mirada inteligente y se enojan cuando les preguntás la edad. No pudieron evitar el servicio militar pero tienen algún plan secreto para el futuro. Como si tuviesen entre manos, en el sótano de la casa de sus padres, algunas combinaciones y ensayos que resultan en casi la fórmula de la felicidad. En el desayuno sonaba Damien Marley, uno de los hijos del viejo Bob. Esto es un curso acelerado de Reggae contemporáneo. Lee Perry anoche. Y ahora Groundation. Fuimos a las cataratas, hidro y pileta natural. El calor me gusta, y acá hay calor todo el anio, pero esto de transpirar todo el día aun estando quieto se vuelve algo cansador, aunque tiene su onda. estás escribiendo un mail a una persona que se ha vuelto bastante cercana en los ultimos tiempos y las gotas caen por la espalda. es un sudor más liviano, más de agua. en la compu de al lado hay un pibe llamado blake, vive en brooklyn y tiene un acento dificil, aunque no tanto como los ingleses. estoy practicando bastante inglés, anyway. mejor que el portugués, que como máximo puedo unir dos o tres palabras para comprar algo. hoy probamos bastantes shots de cachaca en una destilería. la clásica es la cachaca gabriela, clavo y canela, como la novela de jorge amado, que se filmó acá. los ventiladores acá por momentos parecen de cartón. la gente transpira. toma cerveza o agua. yace en hamacas. ojea libros. Fuimos a las cataratas, hidro y pileta natural. Relaxing. Unas sudafricanas, madre e hija, me comentan que van a Buenos Aires. Del país de Coetzee, comento. No lo conocen. Después lo deletreo y sí, lo pronuncian distinto, claro, pero no lo leyeron. La gente tiende al analfabetismo, es una cuestión universal. En los hostels la poca gente que lee, lee basura. Ladrillos de un kilo, variantes de Stieg Larsson, gente que debería ser ejecutada por asesinos de árboles (esto es como la dictadura y el nazismo: son todos cómplices: los escritores narcisistas hijos de puta y los lectores idiotizados). Para ti es un lindo lugar para estar unos días y hacer excursiones baratas. La gente se aburre y fuma. Tabaco. Hay mucho argentino en Para ti. Las únicas drogas que se ven en el hostel son tabaco y alcohol, en general cerveza liviana. La principal diferencia entre la cocaína y el tabaco parece ser que el tabaco lo controla EE.UU. y la cocaína Colombia y México. Todo el resto es discutible y hay demasiadas similitudes. Pensá en el café colombiano y en el norteamericano. Ponete a aspirar tabaco, o inyectátelo, y después hablamos. En Río fumé unas secas de un tabaco que te deja mareado por unos segundos largos. Cerca del nocaut. Es un tabaco armado que se fuma en la selva. En el Amazonas y en el Cerrado (Fechado) del Mato Grosso, donde Hans, un brasilero del nordeste con el que compartimos cuarto en Rio Hostel, estudia a los monos. Dice que descubrió algunas especies nuevas. Que estaban en los museos pero nadie les había prestado atención. Suena a Poe. El caso de la especie robada. Tomamos bastante caipirinha y cerveza junto a un grupo de yankis de San Francisco (como en el norte del país, salta o jujuy, se parecen más a los bolivianos, los del norte de los States parecieran ser más parecidos a los canadienses). Al otro día Hans madruga y se va al Museo Nacional de Río a investigar los archivos. Le pregunto si en enero siguen funcionando las actividades en la facultad. Dice que no pero que quiere adelantar trabajo. Extranio para un becario. Tanta autodisciplina, en especial con este calor in eternum. Todo el anio pesadez. Todos los gringos se quedan para el carnaval y nosotros nos vamos. A sufrir a Buenos Aires. A convivir con el edipo y la neurosis, esos inventos portenios. Tengo una cerveza en el freezer. Ya debe estar gelada, no como te la venden acá en el hostel, con ese frío tan portenio que vuelve a la cerveza otra cosa. Pis o jugo de manzana agrio y demasiado diluido. El frío de la cerveza es brasilero, para ellos es una cuestión sagrada. Si no está helada no te la venden. No quieren ir al infierno y tener que convivir con argentinos o chilenos. A todos los que les digo que soy de Buenos Aires me dicen great city o algo así. Yo digo gracias, o no digo nada, o digo sí, no sé. La ciudad en la que uno nació es como los padres: a veces los querés, a veces no, pero no los podés cambiar. Son y serán. Ahora empiezo a preguntar why. Los ingleses tan correctos se desconciertan. Why. Soy el argentino molesto. Ayer casi le digo a una pareja de Bristol que hacían una linda pareja, pero que podrían besarse más. No sabía si eran pareja o no y hace como cuatro días que dormimos juntos. Juntos en el mismo cuarto. En la cama de abajo de la mía duerme una amiga de ellos que se llama Emma. Habla muy rápido y es very british. Se rasca todo el tiempo y come manteca de maní. Trajo de inglaterra su propio pan. Debe tener algún problema obsesivo compulsivo pero mejor no le digo nada, me gusta esa cosa polite de los ingleses. Ser amables, total vamos a compartir unas cervezas y ya. Have a nice life. Aidan es de Manchester United, odia a Tevez, dice que Argentina nunca podrá ser campeón como un manager como Maradona y que ellos dependen de Rooney. Que son candidatos. Les recuerdo que si llegan a semifinales los espera Brasil. Lo que hacen en la playa con la pelota algunos grupos de brasileros es increíble. Es un juego interesante: mantener la pelota en el aire el mayor tiempo posible. Pasándola. A veces también juegan chicas. Cabezazos rápidos a los pies del companiero que está a cinco metros. Tacos a un metro y medio de altura que terminan en los pies o en el pecho o en la cabeza de un companiero. Supongo que de acá viene el famoso jogo bonito. Los ingleses son simpáticos pero tienen esa cosa que tienen los cariocas, los yankis y los franceses. Esa cosa de que son o fueron un imperio. Y entonces es como si todos fuesen pequenios accionistas de ese imperio de antanio. Aunque seas un borracho semi analfabeto de Ohio o de Bristol o de Copacabana o de Marsella o de Perth. Alguna vez perteneciste al imperio, por lo tanto de alguna manera siempre serás parte de él. Dicen que los cariocas son los peores. Los taxistas no te hablan ni te miran. Como si tuvieses lepra. Como si el inglés o el espaniol fuesen los idiomas de los leprosos que no saben jugar al fútbol. En Brasil sólo se habla portugués. Todo imperio sólo habla su propia lengua. Un argentino les pregunta los ingleses cuál es su segunda lengua. Se ríen. Si nuestra lengua materna es el inglés, o portugués, para qué necesitamos una segunda lengua, eh.

Esto es una guerra: notas acerca del tabaco Nº 157

“La adicción y la abstinencia son una pedagogía del cuerpo”

(Vicente Verdú, Días sin fumar).

Algo muy bueno de dejar el tabaco es que es como comenzar un juego, una apuesta contra vos mismo, un reality urbano, un videogame de estrategia o guerra, un condimento picante entre tanta cotidianidad repetida. En el juego vale todo. Comida, dormir, marihuana. Tenés licencia para casi todo lo que no implica herir a otro. Sos vos contra el tabaco. La única regla es tratar de fumar lo menos posible (como máximo un diez por ciento de lo que fumabas). El juego dura tres meses. Y es a todo o nada. La batalla contra el tabaco en la agenda política de tu organismo tiene prioridad. No se puede combatir todo al mismo tiempo.

Dejar sobrio cuando fumás menos de 15 por día es fácil. Casi no lo sentís. De día, todo bien. El problema es el alcohol, te querés cortar un brazo. Pero bueno, existe la menta, siempre hay más alcohol, las drogas blandas, y se permiten licencias. Una recaída no es nada trágico. El juego -la batalla- continúa. El miércoles me voy a Brasil. Un amigo dejó como yo alrededor de Navidad y el otro 'está fumando menos'. El otro es carismático. Y Brasil también, dicen. Será una dura pelea, nivel dos, el monstruo es un poco más resistente y seductor.

Pensemos cosas positivas. Como que fumar 500 cigarrillos por mes (lo que fumaba yo) es más o menos como tragarte una pastilla de veneno para ratas por mes (en 500 pequeñas dosis). La rata fumadora sos vos. Es como en Osmosis Jones, la batalla pasa en tu interior. Querida, dejé el tabaco. Querida, encogí mis posibilidades de tener cáncer. Querida, aumenté mi calidad de vida. Los receptores de nicotina en tu organismo se activan cada cierto tiempo (ante cada estímulo, ante cada hora que pasás sin darles su dulce veneno) y el lado bueno se mantiene estoico. Es como Star Wars pero en tu cuerpo. Vos sos Han Solo y el tabaco es Darth Vader. No te dejes llevar por las fuerzas oscuras, Han. Otra cosa interesante de dejar es que el cuerpo empieza a generar anticuerpos y dejan de gustarte las mujeres que fuman (o al menos te atraen muchísimo menos). Quizás te atraen visualmente pero el cuerpo te enciende una alarma y una vocecita susurrante te dice: no, quedate piola, es fumadora, no es para vos, es autodestructiva, enferma, adicta, se comió el verso del marketing de las tabacaleras, probablemente muera más joven y se enferme muchísimo más seguido, no, dejá, no es para vos. Antes el tabaco era tan pero tan seductor. Tan sexy en ellas. Casi como los libros. Objetos en decadencia tal vez. Pero ahora no. Ahora el tabaco es el enemigo -es un pensamiento algo american, ok- y no se puede dejar resquicios, esto es una guerra y estás de este lado o estás del otro. No country for weak people. Esa pastilla de veneno para ratas -comparten varias sustancias, la analogía no es tan arbitraria- que ingerís mes a mes, no te mata (te mataría, o al menos te dejaría internado, en una sola dosis, pero en quinientas no) pero te va debilitando, te tala poco a poco, mes a mes, cigarrillo a cigarrillo, pedacito a pedacito de pastilla de veneno para ratas. El tabaco en nuestra ciudad tan cosmopolita es una pandemia como el psicoanálisis. Salvo en Argentina, en el resto del mundo casi nadie los consume y en general se enferman menos y son más felices. Psicoanálisis y tabaco en Ciudad de Buenos Aires: + de 50%. Resto del mundo: - de 5%. No sé, vos velo.

Summer reloaded

Hace unos veranos, en una quinta en Torcuato escribí esto:

en línea

che, decime la verdad? Estoy gorda?

dale, en serio
mirame, no te rías
estoy hecha una vaca
por eso podés contarme las costillas

así no voy a cogerme a nadie

pero no importa
por suerte el doctor me pasó una dieta fa-bu-lo-sa
hilo, aguja, y todas las temporadas de bulimic housekeepers
y alarma en la heladera
ah, y agua oxigenada
para que no se me infecte la boca

Supernova

Chicas en musculosa
bikinis sin grasa
anfibios que vomitan mojarritas
y cuerpos sin azúcar

trabajadores automatizados
camisetas negras

esperar al fin de semana para vivir un poco
tomar aire en la superficie

un asado en una quinta del conurbano
o alguna fiesta en un jardín oculto

babilonia en medio del infierno

palparme el bolsillo
y pensar qué me puedo comprar

tocarme el cuerpo flácido en el espejo
pensando a quién me puedo coger

cuánto me da por estas pantorrillas de turista senior de gesell?

masturbarse pensando en bólidos
confundir deseo con novedad
y hastío con necesidad

siempre fui menos de lo que pude ser
pero no nunca pude ser demasiado

la promesa del ácido
alguna revelación en una casa de don torcuato

activar el gen oculto
volverse un mandril
y apagar la neurosis



la ciudad como un laberinto de duelistas
donde todos desesperan
con cara de piedra
a que el otro presione redial

hacer asados en mi patio
una orgía con mesa de ping pong y vino patero
achuras no hay
cosas en común tampoco
pero no importa
tus padres van a morir de cáncer
y aburrimiento
igual que los míos