Aire-tierra

Last saturday (esta serie fantasma podría llamarse diario de fin de semana de un infradotado más de la juvenil clase media porteña):

Buena fiesta. Jardín cool en darwin, palermo. Una Fap (fiesta after palermo). Gente conocida, pileta, carretilla llena de alcohol, gente linda, bronceada y delgada ( gente LBD). Todos con sus trabajos geniales (publicidad, medio, ong’s, estado, academia) y yo con mi trabajo bastardo. Una soldado más del ejército de encuestadores. Saca el Gregor Samsa que hay en ti. Los encuestadores son cucarachas que viven en sus respectivas casas y esperan el llamado de los coordinadores para salir al campo, a tocar los timbres por la ciudad por un poco de mercancía. Pero es para gente un poco anti-system, gente que siente que no encaja en un trabajo diario de ocho horas promedio (porque no lo quiere o porque no lo consigue o porque siente que no lo podría sostener). De pronto el mundo parece muy chico. Saludo a Moret, que se está yendo, a Kogan, a Mariasch, a amigas de amigas, fumamos y un tipo con lentes negros tipo lennon se nos acerca (igualito a Ron Wood). Se llama Percy, pero yo le digo Ronnie. Tipo grande. Conversa con Sol. Se va. Conversamos sobre un pibe que recicla comida. El hippismo radicalizado. Lara baila con su novio no-hippie, Caro con sus amigos hippie-chics y su primita adolescente llegada del campo que va a estudiar imagen y sonido en la universidad pública. Yo encuentro bajo una palmera mi tesoro oculto: coca y branca. Ariel, que me había acompañado para tomar su parte del botín, se va con su fernet con coca tibio. Yo, más obsesivo en esta, siento que el mundo se divide entre los que tienen hielo y los que no. Encuentro junto a la parrilla un balde grande, de esos que en las fiestas fap tienen muchas bebidas buenas y hielo. Empiezo a buscar hielo en el fondo pero siento una sensación de sequedad.

No te disperses, J, me digo, seguí buscando. Al minuto me doy cuenta que estoy buscando hielo en el tacho de la basura. Bueno, estoy un poco lento, creo que tengo que pegarle una releída a Conan Doyle. O me estoy convirtiendo en otro reciclador de comida. Después la fiesta transcurre pero yo me aíslo un poco para pensar en una nueva 'teoría': la gente se divide en tierra y aire. Benazir Bhutto era aire. Bielsa es tierra. Orteguita es aire. Homero es aire. Kramer, Holden e Ignatius, son aire. Toda la gente que conozco es aire o tierra (a veces según el contexto). A Caro y Ariel la pequeña idea que yo llamo teoría les parece simpática pero a la hora tratan de bailar enfrente de mí en el círculo de conocidos. Las fiestas son muchos círculos de conocidos bailando o conversando que casi nunca se tocan entre sí. Alguien saca algo para fumar, alguien dice que se va (para mi lado, y en auto), camino unas cuadras, llego a casa y escribo otro post idiota.