Honey, I'm comin' home

Y entonces, en medio la orgía, tanqueray con tónica en mano y cresta roja en cabeza, mientras controlaba que no achuras no se pasen, el maestro dijo:

el que esté libre de pecado que se meta un palo en el orto.

Una semana después. Mis concubinos superyoicos siguen encerrados en sus cuartos. Me hago un fernet con tónica (es lo que hay) y escucho la aspen. Por suerte llaman dos amigos y pasan a visitarme. Escribo un poco y cuando bajan del 60 vamos a buscarlos. Mucha marihuana y cosa lúdica. Jarras de fernet. Update de amigos/as. Al otro día pileta y fútbol y a la tardecita se van.

A la noche hacemos una gran picada. Brindis final.

Hoy a ordenar y limpiar todo (suerte que vino la muchacha de los viernes, si no estábamos in the michael owen).

Va a ser heavy la vuelta. por suerte es sábado y hoy va a ser una noche química, los chemical brothers remixados. mañana los retoños retornan a B.A. y justo empieza marxo, empieza el fuckin' año. y bué. como dice bolañus, la vida, como en las telenovelas, continúa.

The perfect drink

Lunes 16hs. Leo algunos capítulos de Asfixia. Trato de escribir. Preparo tres gin-tonics con mucho hielo que comparto con mis room-mates. Recuerdo flashes: los brownies, el quemado, la picada, el ping pong, el fútbol, las discusiones musicales, el fallido intento de tutti frutti mental, la pileta, las críticas al DJ, dos amigas en una toalla en el jardín creyendo que estaban en una balsa en el océano, los amigos durmiendo en los autos o en algún sillón, los chupetines pegados al cuello de las remeras de la gente que se había quedado dormida, los mosquitos que te despiertan, los fantasmas de la casa y los perros, en especial la mirada y el andar de Cartucho Lenin, uno de los perros invitados. No es lo mismo cualquier trago. Ni cualquier calidad. Hoy todos coincidimos en que es un trago ideal para un lunes (y para muchos otros días). Influencias de haber pasado un fin de semana con el maestro.

Rino + todo se termina

"Chau. Gracias.
Ahora somos libres."

*

Último post de Terra (http://www.elcocinerosalvaje3.blogspot.com/.

Un grande se va de la web.

Quizás habría que seguir su ejemplo.

*

Por ahora la vida en la casa es mucho mejor.

Tres máquinas viejas que sólo sirven para escribir (la de H también pasa música, siempre un poco más arriba que el resto).

Fuera de esos tres, no hay nada más eléctrico o electrónica que funcione en la casa fuera de la tostadora, el microondas y una vieja radio.

Tres mitades de novelas cortas que galopan entre el césped.

La vida sin tv ni internet es mucho mejor.

Se parecen con el celular en que la mayoría de información que te transmiten-imponen

no te sirve para nada.

En fin, mejor me voy a seguir aprendiendo a cocinar.

Junto a mi máquina antigua de ciber de conurbano, varias bolsas blancas con muchísimas verduras que esperan el toque mágico del maestro chef. Yo sólo soy un mero asistente.

Queda una semana. Verde, aire, silencio, las puertas siempre abiertas (no sólo no se cierr con llave sino que no se cierra la puerta).

Cuatro perros simpáticos (Satanela, Patitas, que alguien dice que se parece a mí, El Negrito y el Blanquito, de esos dos en realidad no sabemos los nombres y no nos gastamos mucho en bautizarlos temporariamente).

Muchos cuartos, buena convivencia de tres.

Hoy vienen Popi y un amigo por el fin de semana.

Va a ser dura la vuelta al inferno.

Clockwork Orange

"Love is a young nightmare".

Replicantes

- ¿No es una experiencia interesante vivir con miedo? Eso es lo que significa ser esclavo.
(Roy, Blade Runner, R. Scott).

Fiesta en el conurbano hoy! (ponele onda)

back in ba

acabo de ver que en el post anterior escribí ping pong (fallido de no sé qué?). volví a buenos aires por un día. se siente raro. cabildo plagado de mujeres que parecen salidas de la revista y de fashion tv (que es toda la tv). una competencia absurda por parecerse a la gente más idiota del planeta. y los cerebros de todos conectados en las mismas vibraciones. ruubia, anoréxica ultradelgada chica de dieciseis... no puede ser ese el ideal de belleza... mi cerebro se debate... pero si son completamente idiotas, pero para qué las quiero? para una relación o para algo más superficial y efímero? de todos modos me gustan las morochas... pero el 2008 sería bueno si logro apartarme del imperio audiovisual... poca internet, nada de tv, casi nada de dvd salvo excepciones (sí, sí, tampoco voy a dejar de ver lost)... regimen duro, dieta literaria... más libros y socialidad con gente real y menos estereotipos absurdos, hegemonía de mierda...
en fin, por lo pronto, torcuato está bueno porque no se ven mujeres por unos cuantos días (salvo cuando vas a hacer las compras)... después salís y son como seres raros (lo malo y bueno de convivir con un par de la misma especie)... en fin... por un rato la vida parece simple... pileta, dormir, tomar sol, leer sólo lo que da placer, escribir un poco, cocinar, comer, fumar, conversar, beber, jugar, nadar... de todos modos, como sabemos, la misoginia y el aislacionismo no puede durar for ever...

Livin' in DT

Lo mejor de Don Torcuato (además de la maestría culinaria de AS, y muchas otras cosas que no vienen al caso) son las visitas esporádicas de Felo. Nosotros perdiendo el tiempo, conversando sobre bueyes perdidos, jugando a duelo nuestros egos en eternos partidos de ping pongo o truco o ajedrez, debatiéndonos con las neurosis propias e internalizadas para poder escribir algunas pocas horas, bañándonos desnudos en la pileta (a la noche, cuando llega la penumbra, somos chicos pudorosos) y Felo que llega en algún momento de la tarde, antes de empezar su recorrido piletero, o entre pileta y pileta, el pelo duro por el cloro, sandalias acuáticas, remera agujereada por el ácido muriático (algún verano fui su asistente: buenas charlas esas, lo mejor del trabajo, también, además del ejercicio físico, y estar cerca del agua, y meterme a la pileta a la que me meto ahora después de comer, pero hace unos años después de limpiar quince piletas, el cuerpo molido, gran recompensa líquida); Felo llega y sale el tema de la novela que está escribiendo al amanecer, antes de su recorrido piletero. ¿De qué trata? Habla de travestis, de hijos de desaparecidos, de departamentos frente a la Esma, de cowboys misóginos, de mujeres perdidas en bariloche y de chicos enamorados. Un western de travestis. Un thriller coreano-aireano. Suena demasiado bien y me hace avergonzar de mi constante falta de trama (tanto consumo de productos culturales para qué). Podríamos intercambiar: él dice que tiene demasiado trama, y a mí me falta.



BM's: desconectar el celular; no saber qué día es; ver todo verde; zambullirse; primero sólo ojotas, después solo pies.

Por supuesto, nadie tiene ganas de volver.

Green little case

Bondi en capital: al lado mío van un hombre y una mujer (alrededor de treinta) que discuten feo. ¿Qué relación tienen? Al final comprendo: son socios comerciales de algo. Pero se están despedazando. Lo único que los une es las ansias del money-maker (la pata de mono). Esos setenta pesos son míos, no eran del fondo común, así que vos vas a devolvérmelos a mí. Es lo mismo. Bueno, no me hables más. Y justo mi mp3 sin pilas. Pieles pálidas de pocas drogas blandas. Lo que mata no es el cáncer, es la falta de reggae en sangre.

Conurbano: largo viaje en tren hora pico. Por un rato me siento un chico popular (más mandarina y menos marmota).
Llego a lo de mi amigo el polaco.
Abre el freezer.
Un paquetito envuelto en náilon blanco escrito en marcador negro lleva mi nombre (mal escrito, pero es lo de menos).
No es ese otro paquetito blanco en el bolsillo (el demoníaco) pero al menos tiene un touch of amoníaco.
Y sí.
Es un BM (Buen Momento).

Hang up

Junkies waitin'...
I need desperely my touch of island