Mamá: el futuro ya llegó y me da mucho miedo

Fontela

7 am

despertarse

articular con dos o tres bostezos que

rompan con el lazo onírico

ir hacia el baño

y zambullir la cara en el inodoro

penetrar en la rutina

que la mañana tenga

la sensación de un tobogán

Party

otro cumpleaños más que se esfuma:

fecha en el calendario

que huele a tesoro escondido

soy arquitecto

sé construir casas

pero no llenarlas de filosofías budistas

despierto

luego de que la luz del mediodía me

raje la cara como si fuese una motosierra

los cuartos tienen la impresión de haber

pasado por un alzamiento revolucionario

una de las paredes

tiene escrito un graffiti en violeta:

"abajo la dictadura heterosexista"

el cotillón

diseminado en el piso

con expresión de soldado herido:

cruces de un cementerio

entre las que reposa una chica

sobre un colchón de vómito

pienso en qué momento

la noche nos absorbió en su delirio

en qué momento esto se convirtió en una

fiesta teenager de punk rock californiano

pero los recuerdos

son como una película velada

no sé si despertar a la chica

si ponerme a ordenar

o si simplemente hechar kerosén y

prender fuego todo

me hubiera gustado levantarme a la mañana

tomar el desayuno con mi esposa

con mis hijos

mientras ojeo los

estúpidos suplementos del diario

pero sólo sé construir casas

y no llenarlas de contenido

lo mejor creo será ir a dormirme otra vez

teniendo suerte quizás

que la chica se levante

con ganas de hasta quemar el cielo

(La profundidad de la piel, Facundo Fontela, Ediciones me corto sólo, 2009, Buenos Aires).

Procrastination

Como siempre, los norteamericanos inventan el problema y la solución.

Ayer, la bomba nuclear; hoy, procrastination.

Gracias a la compañera Peruani por el link.

Y hablando de procrastination, terminé leyendo esta simpática y novedosa revista.

Adaptation

Moret y Bastiana Films adaptaron un cuentito mío. Sensaciones encontradas. Como en todo debut. Me gusta la frescura y los momentos de libertad.

Clase de Literatura

Violencia Rivas, o la nueva criatura genial de Capusotto y Saborido

La moda Auschwitz, o el paradigma de la ultradelgadez

Trato de sobrellevar el domingo con mi nuevo zapping, yendo del papel al monitor. Diarios, revistas, libros, subo una escalera, y blogs, diarios.com, programas de redes sociales, mails, websites. Vuelvo a la cocina: mate y revista palermitana que se parece a Inrockuptibles pero es de distribución gratuita. En una de las publicidades, me asombra el cuerpo de la modelo semidesnuda que promociona una nueva marca de ropa. Ya había visto otras publicidades similares pero la sensación -algo moralista, ok- es similar a la de la televisión: si podemos pensar a la massmedia como suerte de caleidoscopio del mosaico social, los síntomas que arroja son cada vez más patológicos (qué higienista me agarró el final del fin de semana!). En relación a eso, también me asombra la imprecisión de mis amigos al usar el adjetivo gordita/gordito. Fuera de que todos mis amigos consideren 'gordita' a Cristina Ricci (y a toda mujer no ultradelgada), el otro día jugamos un partido de fútbol (nos dieron un pesto bárbaro, by the way) y mientras volvíamos en auto un amigo dijo: claro, el gordito que jugaba de nueve. ¿Qué gordito? Salvo que todos en el auto seamos gordos, no sé en qué universo de sentido el delantero era 'gordito'. Ok, tal vez vaya menos al gimnasio que sus musculosos compañeros de equipo, pero de ahí a excedido de peso tenemos cientas de parrilladas libres. En fin, me quedé sin cigarillos, llueve, y quería decir eso: casi nadie asocia personas sexies con la gente que vive sublimando su angustia a través de hamburguesas aceitosas pero tampoco nos volvamos la SS de la grasa. Me gusta el look andrógino-cadavérico pero no cuando empieza a recordarme a la estética de los sobrevivientes de los campos de concentración en los primeros meses de la posguerra.

(Una versión un toque más larga acá).

El graffiti como denuncia de género

A una adolescente pobre que vuelve de la disco

Es obvio que venís de la disco.

Anoche fuiste Deneb dando giros

en el centro de la pista y ahora

no sos más que una supernova

un tanto apagada, entre el amanecer

podrido de más allá de la ventanilla

del colectivo.

Seguramente, durante la madrugada,

fuiste un objeto recurrente

para manos un tanto tercas,

con ideas fijas.

Ahora que el rouge se corre

y da un aspecto mañanero y desprolijo,

pensás en los besos zarpados que recibiste

y un poco sonreís para adentro.

Tal vez no lo sepas pero la intoxicación

con alcohol de anoche te subirá

a la cabeza más tarde, cuando despiertes

y al tiempo de orinar en el baño, vayas

armando el rompecabezas de las escenas

de la noche anterior.

Finalmente vas a sacarte las medias

y después el pantalón, pero antes

de acostarte, vas a recordar algo, entonces

vas a ir semidesnuda en puntas de pies

hasta la cocina para tomar un vaso de agua.

(en La Prefabricada, Julián Bejarano, Colección Chapita, Buenos Aires, noviembre del 2008).