El 30 en Neuquen, en el viejo teatro o en la arpillera cultural (ayer y hoy)

Año nuevo en Neuquen

Jaramillo nos invitó a Neuquen. Grosso. Si no salgo un rato de esta ciudad frenética, voy a ser un alienado irrecuperable.
Todo no se puede: salimos el 26 y me pierdo la presentación del libro de Incardona editado por Tamarisco y presentado por Mairal y Llach. Va a estar intenso. Pero bueno, emborracharse en Neuquen también me va.
El 30 tocan varias bandas y leen 27 (!) escritores, trece de acá (Funes-Lunita-Flaks-Chavar-Levin-Pazsubi-Zina-Oyola-Valle-Castelli
-Urman-Cecchi-yo). Habrá que relajarse, tratar de evitar la soberbia y recordar que uno es visitante. O tomar hasta quedar inconsciente y despertarse ya en el 2008, que tampoco es un mal plan.

Aguante Tamarisco y Juan Diego!

Tu puta madre

Soy la madre.
Tu madre.
Su madre.
Vuestra madre.
La que nombran cuando dicen
la puta que te parió.
Esa soy yo.
La puta.
Esa puta.
Tu madre.
La puta madre
que te parió.
La que nunca vas a poder olvidar
por odiarla
o
por amarla
por tenerla
o
no tenerla
que más da.
Soy la forjadora de destinos
a los que llevo a la gloria
o a los que arruino.
La hembra que te parió.
La que te tuvo encerrado
bebiendo de sus jugos
hasta que te escupió.
El primer contacto con el mundo.
CON… TACTO
O
SIN… TACTO.
Soy esa madre hembra
a la que le chupaste las tetas
aferrándote a esos pezones gordos
como tu única tabla de salvación.
Soy tu comida
tu medio de subsistencia
tu existencia
tu persistencia
tu resistencia.
Tu puta madre
hijo de re mil puta.
Soy la virgen maría madre de dios
la madre de Hitler
la de Evita
la de Videla
y la de Perón.
La de cada uno en esta vida…
La de Walt Disney
la de Chiche Gelblung
la de Charles Chaplin
la de Robledo Puch
la de Tita Merello
todas soy yo
todas.
La que te marca a fuego
el cuero
como se marcan las vacas en la yerra.
Generadora de tus frustraciones
de tus dolores
de tus sonrisas
de tu amor.
Soy la madre
La puta madre
La re concha de tu madre
que te re mil parió.

(Naty Menstrual, de la serie "Rara danza de pijas voladoras", El interpretador.net, nº de diciembre 2007).

studying

Leo Música para Rinocerontes, de Terranova: grosso (con placer y con pequeños destellos de culpa porque es tiempo quitado al estudio, pero el placer es huge, así que todo bien).

Estudio, estudio y estudio.

Me disperso para chequear mails 84 veces por día, ojear algo de porno y conversar con Vincent (mi compañero de estudio).

Estamos un poco más contentos que de costumbre (pese a la tensión del final inminente) porque estamos empezando a cobrar las encuestas de opinión pública que hicimos hace más de tres meses.

Lo sabía: esto de tener banda ancha en casa es cómodo, cool, etc., pero es un peligro fuerte: no a pasarme el verano encerrado en mi cueva aterciopelada. Hay que salir a patear, la vida está afuera, lejos de mamá y cerca del rock and roll, cerca de los amigos y lejos de tu casa, en la interacción con pares cara a cara y no en tu casilla de mail.

Lo único bueno que hago es dejar el celular en mi cuarto. Chau, andate a la concha de tu madre (no sé cuál será el porcentaje pero al menos en mi caso la mayoría de los llamados o sms son de circunstanciales jefes o familiares-progenitores o en todo caso alguien que demanda algo). Sí, bueno, yo demando, tu demandas, todos, etc. Pero qué ganas de estar en alguna playa o cerro perdido, destecnologizado y desintoxicado de urbanidad alienante. En fin, me voy a buscar a google algún resumen salvador (hay cierta intuición de patetismo al entrar a rincondelvago.com, ¿no?)



Planes para los días en los que no voy a hacer casi nada: cerveza, amigos, fernet, cigarrillos, fútbol, viajes, vida acuática, diversos tipos de ejercicio físico, asados, cine, teatro, ron con diversas cosas (jugos, gaseosas), leer cosas dinámicas y sino no, socializar con gente dinámica y sino no (espero no estar en un período muy tartamudo sino ni siquiera voy a poder socializar conmigo), aflojarle la correa de ahorque al superyó, probar drogas nuevas (las que implican algún trip), aumentar la cantidad de tiempo semanal que paso drogado y/o alcoholizado (basta de reducir las pequeñas delicias de la vida cotidiana al fin de semana y a alguna ocasional tertulia literaria o asado), andar en bicicleta, aprender cosas nuevas.

Maldita ginebra: el under posta

Llegué temprano. Como -a veces- me dan miedo los lugares nuevos, me tomé una cerveza en un kiosco a la vuelta de Corrientes. Fumé un cigarrillo y entré. Un largo pasillo de paredes descascaradas conducía al lugar donde todos los viernes desde la medianoche hasta el amanecer -desde hace diez años!- funciona el ciclo de poesía Maldita Ginebra, conducido por Héctor Urruspuru (el que sostiene la cerveza) y Gerardo Curiá (el de rulos, el otro, el más almodovoriano).



Uno creía que tenía cierta idea de lo que era el under (Los mudos, Carne arg., todo lo que hacen en el Pacha, el Terceto, el Quinteto, Alejandría, ponele) pero esto me sorprendió, esto es el under en serio (al lado de maldita ginebra todo ciclo es re careta).



Primero Urruspuru saludó, abrió el ciclo y tocó con su flauta dulce un par de temas junto con su acompañante en el órgano (buena música autóctona) y conversó con su co-equiper al estilo programa-cultural-de-radio-am-con-onda.

Después Curiá leyó algunos poemas de Girondo y el gran lector Urruspuru algunos poemas propios y algunos de un tal Charpentier (interesante casi todo). Y mientras Urruspuru se quejaba de que nadie había traído ginebra, la cerveza empezaba a correr (salía 5$ y aumentó a 6$, pero igual está bien, es de litro, aunque Quilmes, pero por una causa noble: el under y la poesía).

Los host del lugar son el músico e indigenista (e indígena?) Xenón y familia, como su hijo Emilio, todos grandes músicos de siku (mientras tocaban algún tema Urman se puso a bailar de modo muy simpático) y no sé si fue la cerveza o los cigarrillos negros que trajo Lahe pero esos vientos me partieron el bocho (very intense).

En un momento Urruspuru y Curiá delegaron la conducción del ciclo en dos amigos de la casa, Toto del Abasto y una señorita muy simpática cuyo nombre no recuerdo. Llamaron a la poeta invitada de la noche, Carina Chavar, que leyó varios poemas muy potentes -y de modo muy sexy- y después fue entrevistada por Toto, la señorita extraña y Urruspuru sobre temas varios, como por ejemplo cómo era esto de armar y coser sus propios libros y sobre su relación entre la plástica y la poesía.



Conjuro

algo que decir con magias pero huyendo
del opaco estar en un nombre falso
del preciso decir que no con las uñas

una pinza para extraer las astillas
los vidrios pensados que se incrustan en el
vientre
los tótems que creamos en la cena
las muertes que repetimos en la ducha

gritos para inventar las horas y seguir gritando
(Chavar, Otro templo para las horas).

Antes o después, Urman -que estaba raro, como encendido- improvisó y cantó algunos temas, Lahe que pasaba por ahí subió al pequeño escenario y dijo un poema de memoria y Urman y Skiadaressis a dúo entrevistaron a Funes (micrófono abierto posta posta).

Rato después, algunos temas de jazz y música de cámara mediante (en vivo), volvieron a llamar a la poetisa invitada de la noche.

dueño

el mal era una casa habitada por sí misma
con enormes ventanas sin vidrio

el mal era el tiempo
el mal era otra mentira


planisferio

el borde la memoria es luminoso
tiene la luz de los huesos que brillan en la
oscuridad
la luz mala
(Chavar).

Xenón y el hermano de Ramón Campos (maestros del siku) volvieron a atacar con su música intensa y cuando empezó a clarear a mí me dio cosita de clase y tuve algún deja vu de Tumberos, y algún pensamiento paranoide estilo si pasa cualquier cosa acá la policía no entra pero bueno, hay que hacerse cargo de la parte careta de uno, porque la verdad que la gente la mejor onda (a Luca le hubiese gustado).

Al irme de día y caminar por Corrientes me sentí bien, inspirado, mejor que antes de entrar, con la inspiración de haber encontrado más gente que hace cosas no por dinero ni por reconocimiento sino sólo por las ganas de juntarse a leer poesía y a tomar algo con amigos y gente afín aún en la diversidad.
Así que ya saben, si algún viernes están con ganas de escuchar poesía y tomar cerveza (o cualquier cosa), y algunos músicos en vivo, dénse una vuelta por Maldita Ginebra, una experiencia distinta, gratis, y sólo a metros del Abasto.

Estrategia

Un año más y todo igual: un nuevo verano al que sobreviví como estudiante, trabajador e hijo. Madre y novio miran película europea, disfrutan whisky y se van, abrazados, a la habitación materna. El fin de semana trabajo y estudio; ellos hacen asados, beben aperitivos, van al cine, hojean diarios, duermen, juegan tenis, van a caminar, se besan, comen y dejan los despojos en la cocina. Yo, chico responsable, ordeno y lavo. Trato de olvidar mis pensamientos oscuros y estudiar. Marx dice que el trabajo es bueno (si uno puede apropiarse de lo que produce) así que decido cocinar. Pelo papas y empiezo a extrañar a mi ex. El amor y el edipo son como las papas fritas: primero placer y después dolor.
La casa se divide en dos: arriba y abajo. Si arriba hay dos y abajo uno, el poder es claro. Lo que necesito es una chica para disputar el living, área neutra de gran importancia geo-estratégica (la casa como el mapa del T.E.G. y el living como Australia): es el centro y comunica con el resto de la casa (cualquier habitante oye lo que sucede ahí y debe transitarlo para ir a cualquier lugar o para salir).

Lista de virtudes ideales de mi aliada: dostoievskiana pero mimosa; extrovertida en el sexo; jugar bien al tenis, tener risa fácil y ser huérfana (pasaría más tiempo en casa).
Hace tiempo era feliz: vivía con mi hermana como amables compañeros de piso hasta que un día en la cocina (ella se depilaba y yo leía un policial) escuché ruidos sexuales. Detuve mi lectura, me saqué los anteojos y mientras miraba el humo de la cera hirviendo llegar hasta el techo, dije: han tomado la parte de arriba. Los días pasaron, mi hermana no lo soportó y eligió el exilio (refugiarse en lo de una amiga en la juvenil isla de Palermo). Con mi ex sucedió algo parecido: un día dijo no soporto más despertarme y desayunar con tu madre y su novio. De todos modos, mi hermana y mi ex eran demasiado pasivas (mejor que me hayan dejado).
El tiempo transcurre: sobrevivo al invierno y a la primavera (soy alérgico y paso la temporada encerrado; ellos están rejuvenecidos, como radiantes personajes dorian gray).

Meses después, un momento epifánico: estoy en un ciclo de cine organizado por El Viejo Topo en el sótano de la facultad y la veo llegar: parece un personaje cheeveriano, etérea, como recién salida de la ducha, ascético vestuario trotskista y libro bajo el brazo (Diario de la guerra del cerdo, de Bioy). Dan un documental ruso: La habitación cerrada (actividades extra-curriculares o modos de estirar la vuelta a casa). Al salir la invito a tomar un café o un chopp. Elige chopp. No sé cómo (no suele pasar), pero todo funciona. El fin de semana siguiente Rosa se queda a dormir. Al mediodía cocinamos: volumen de la radio al máximo, bailamos rockabilly, hacemos papas fritas y nos tiramos bajo el sol del living. Me gusta el modo en que, sin perder la sutileza, se apropia de los lugares: consume muchas infusiones y nunca lava las tazas; despliega sus apuntes de Althusser y Foucault en las mesas; grita al hablar; además, cree en la revolución, fuma como incendio forestal, es gerontofóbica, noctámbula y multiorgásmica. Hoy he arreglado cena con mi madre y su novio. No saben lo que les espera: Rosa es perfecta y la victoria está asegurada.

(Publicado en el suplemento cultural Ñ, el 1º/12/07).